Le joueur de flûte

Aujourd’hui, c’est dimanche. Mal dormi, mauvais rêve. J’ai marché toute la nuit, mon souffle fuyant par le tuyau d’une flûte allait chatouiller des oreilles animales. Dormir maintenant mais ma tête est pleine de visions d’horreur: un rongeur monstrueux a grignoté mes vêtements et attaque mes chairs. Mes yeux énormes débordent de leurs orbites - avaler de la fumée me ferait exploser comme un crapaud. Une musique hypnotique s’élève. Mille bruits accompagnent mon éveil (ou serait-ce ma chute?). Les habitants de la ville clament sous la fenêtre, comme des bêtes.

Un verre de lait, de l’eau sur mon visage. On tape à la porte. C’est l’heure de réclamer mon du. J’ai fait danser les flammes enivrantes, je veux maintenant ouïr la douce mélodie des écus qui se cognent dans ma bourse close.