LE POÈTE

 Le poète est une plume d’aile

Qui nous envole vers le réel

Fait couler l’encre,comme une larme

De ciel,avec ses mots qui charment

Il sait décrire ce qu’il révèle

Entre les lignes, assurément

En vers,en prose ou en nouvelle

Sa plume transpire le firmament

Tous les vents insufflent ses mots

Qui s’effeuillent,sur un’ page d’émoi

Et le poème devient flambeau

Par une muse de bon aloi

Il fait jaillir des mots-lumières

A l’ombre de son encre noire

Sur le glacis,né de poussière

Il couche l’éternité d’un soir

Le poète,est un brin de rêve

Un bout de ciel,quand il s’élève

Un brin de lune,quand il sommeille

Et de soleil,quand il s’éveille

Et quand viendra le crépuscule

D’un point final,où tout bascule

Jusqu’aux profondeurs délétères

Il retournera à ces vers…