Le Sang et la Sueur - Première Partie - Sorcière(s)

En descendant à Alexandre Dumas, il tombe sur ce SDF assis sur une chaise de plage, doigts de pieds en éventail qui semble, sereinement, attendre l'orage. Mécaniquement il porte la main à sa poche, mais le temps s'est alourdis et en mettant son short le matin même, il n'a pas pris la peine de transférer la monnaie de son pantalon. Il a pourtant ce qu'il appelle son "budget clochard". Il a calculé qu'en donnant un euro par jour, il ne risquerait pas de s'endetter. En pratique, il ne donne pas vraiment tous les jours, parfois il oublie ou alors il est trop absorbé par sa lecture ou par la musique qui sort de son téléphone ou de son Ipod. Cela dit, lorsqu'il a bu, il peine parfois à trouver la bonne pièce et il lui arrive de donner deux euros par inadvertance, il imagine que les choses se rééquilibrent plus ou moins naturellement. C'est le genre de bonnes actions faciles qui permettent de se déculpabiliser un peu d'être en haut de l'échelle des privilèges. Lui s'en rend compte, mais il est effaré de constater que seule une minorité de ses congénères mâles hétéros blancs a conscience du gouffre qui les sépare d'une femme noire lesbienne . Depuis qu'il a compris que ce sera toujours plus facile pour lui, de nombreuses questions se posent et il se sent plus touchés par les luttes sociales, il essaye de comprendre les « causes ». Il aimerait se dresser face aux discriminations multiples dont sont quotidiennement victimes les milliers de personnes qu'il croise dans les transports, au travail ou ailleurs. Cela dit, il donne quand même plus facilement aux musiciens et aux SDF « classiques » qu'aux Roms ou aux junkies. Il n'y peut rien, il a besoin d'avoir l'impression que l'argent sera bien dépensé. Pourtant, il était le premier la dernière fois à s'insurger lors d'une discussion entre collègues qu'on puisse parler de « stratagèmes de la mendicité » et il avait laissé un silence glaçant en plaçant sa fameuse punchline « On ne fait jamais la manche par plaisir ». Sur le moment, il était très content de son intervention, avec le recul, ça lui paraît quand même sacrément hypocrite.

Il ne sait pas si il y aura à manger chez elle, dans le doute, il achète un club sandwitch au saumon. Il fut un temps où il avait pris de bonnes résolutions. Cesser de bouffer de la merde impliquait d'éviter ce genre de triangle au contenu douteux. Maintenant qu'il est un homme brisé, il s'en fiche. Il attrape sa nourriture avec les dents en essayant de faire pression sur le plastique autours et l'engloutis en mâchant à peine. Il marche en regardant les numéros de rue, le quartier est plus sympa que chez lui, il y fait bon se promener. Il y a quelques mois, il a perdu l'amour de sa vie, c'est une longue histoire avec une chute dramatique et il faudrait un écrivain russe du XIXème siècle pour espérer en raconter ne serait-ce que la moitié. Depuis, il va de refuges en refuges sans bien savoir ce qu'il cherche mais avec une préférence affirmée pour les formes pulpeuses et le maniement des mots.

Lorsqu'elle répond à l'interphone, il annonce « C'est les exorcistes » elle trouve ça marrant. Elle a vraiment une voix d'actrice porno, est-ce que c'est récurent chez les sorcières ? Dans l'ascenseur, une petite musique classique offre une parenthèse inattendue, juste avant, il y avait « Green Machine » de Kyuss dans ses oreilles . Il s'est toujours réjouit de ce genre de contraste qui apporte une dimension cinématographiques à ses pérégrinations. « C'est le paillasson avec le chat », même si elle ne l'avait pas prévenu, c'est naturellement vers celui-ci qu'il se serait tourné. Est-ce que le paillasson des gens en dit long sur leur personnalité ? Il n'arrive pas à se souvenirs du sien, il se demande si ça veut dire quelque chose.

L'appartement de la jeune femme n'est pas si petit mais la quantité de livres entreposés lui confère un aspect exiguë. Pour autant ce n'est pas étouffant, on sent qu'elle a tenu à se faire un « cocon » dans lequel elle se sent bien, la place centrale du lit en est la meilleure illustration. C'est une véritable bibliothèque qui s'offre au regard et même si elle n'en a lu qu'une partie, sa propre culture littéraire lui semble soudainement bien réduite. La fenêtre donne sur un parc, en contre-bas, elle lui explique qu'il s'agit du cimetière du Père-Lachaise, il garde ses questions pour lui à ce sujet. Elle lui montre une pile d'ouvrage divers qui sont ceux qu'elle doit lire, lui aurait besoin de cinq ans pour en parcourir quelques-uns. Le ciel est magnifique, il demande où se couche le soleil, elle lui indique. On peut distinguer la Tour Eiffel, le Panthéon et d'autres bâtiments dont il ne se souvient plus des noms. Il la questionne sur différentes choses qu'il aperçoit dans la pièce, ici une bande-dessinée avec une jolie couverture, là un miroir qu'elle a trouvé dans la rue, il comprendra plus tard l'importance du placement de ce dernier. Il a transpiré et demande s'il peut prendre une douche, lorsqu'elle lui tend la serviette et qu'elle entreprend de faire coulisser la porte pour lui offrir un semblant d'intimité il explique que ce n'est pas nécessaire, il n'a jamais été pudique, ce serait même plutôt l'inverse selon ce qu'il a dans le sang. Elle écoute un genre de musique apaisante new age , les images qui défilent sur youtube lorsqu'il revient dans la pièce sont particulièrement nazes mais elle explique qu'elle ne les regarde pas. Il s'allonge sur le lit, encore une fois, la disposition de ce dernier résonne comme un appel, c'est ici que ça se passe. Elle dit qu'elle est rousse mais il n'arrive pas à la voir comme telle, dans la pénombre, elle semble brune. Elle a un regard intense, une fine petite bouche propice aux moues boudeuses , une opulente poitrine et de très jolies hanches. Elle a l'air innocente.

Ils discutent de choses et d'autres, elle est allongée également, c'est confortable. Il lui demande de mettre des bougies, il lui propose d'écouter l'Enfer , un ensemble de quatre morceaux qu'il a composé il y a longtemps. L'enceinte portative, posée à même le lit envoies des ondes, des vibrations qu'ils sentent directement dans leur corps, dès le premier palier (chaque titre porte le nom d'un palier) . Il ne se souvenait pas que ce morceau mettait tant de temps à se mettre en place mais passé la moitié , la structure le séduit complètement, il ne cherche plus à comprendre comment cela s'articule, il est porté par les notes qui viennent se glisser entre les lourdes nappes industrielles, c'est simple mais hypnotique. Lorsque la voix de la chanteuse commence à déclamer le texte, de nombreuses choses lui reviennent en mémoire. Il se souvient d'elle dans sa chambre mal agencée de Malakoff, en train de chanter si fort qu'il se demandait si ses collocs de l'époque n'allaient pas l'engueuler. Puis le piano déboule en jouant ce genre de tango larmoyant et la voix de la chanteuse de fado transperce l'atmosphère, il ressent une vive décharge émotionnelle et une véritable fierté d'avoir composé ça à vingt-deux ans seulement.

Parfois il se dit qu'il était meilleur musicien avant, il allait jusqu'au bout des choses, il vivait la musique viscéralement, il était dans la recherche sonore et non dans une quête d'efficacité. Il sait que se dire qu'il y a des façons plus légitimes de faire de la musique que d'autres est naïf mais il ne peut s'empêcher de penser qu'il a perdu quelque chose en cours de route. Il ne se plaint pas, il est tout de même plus épanoui artistiquement aujourd'hui qu'hier, cela ne fait aucun doute. Ils écoutent l'Enfer religieusement, jusqu'au bout, il la prévient au moment du second Palier lorsque le son se fait soudainement très techno-industriel. Lorsqu'il s'endormait en l'écoutant à l'époque, c'était toujours ce moment qui le réveillait. Du reste, elle sait apprécier le travail accomplis et n'est pas fermée à ces sonorités étranges qu'il a parfois plus de mal à assumer aujourd'hui. . Ensuite, ils écoutent Of The Wand & The Moon, il laisse tourner Youtube qui passe tous les meilleurs morceaux de ce groupe « néofolk » si 'il en croit la description Wikipédia. Tous les meilleurs titres passent,  « Lucifer », le magnifique « Absence » et l'incontournable « Sunspot ». Il se souvient du concert, où, rendu à mi-chemin, le chanteur, particulièrement peu loquace, c'était fendu d'un « More Happy songs... » après avoir balancé une pelleté de morceaux super tristes. Il lui demande un câlin, c'est ça qu'il lui faut, la vie est trop dure, il a besoin de se raccrocher à quelque chose ou à quelqu'un.

Ils sont dans les bras l'un de l'autre désormais, encore habillés, il la parcours des doigts. Ils parlent peut-être mais il ne se souvient plus, il y a des trous dans son jeans, particulièrement bien placés, elle a la peau douce. Petit à petit il se déplace autours d'elle, il serpente, elle ferme souvent les yeux. Il évite d'abord de caresser sa poitrine , elle a toujours ses vêtements mais il y a des possibilités. il voyage sur ses épaules nues, cherche ses hanches dans les interstices , interroge son cou. Les bougies font danser quelques ombres, il pose ses lèvres parfois, il est au dessus d'elle, ne veut rien brusquer, un souffle demande l'approbation, une respiration lui répond. Elle a cette odeur de fleur d'autrefois, une odeur qui ne vient pas d'ici. Il répand sur elle un ensemble de sourires, attrape les tissus entre ses dents, les doigts, comme autant de reptiles, entrouvrent la bouche, laissent filer quelques poussières runiques, quelques tracés habiles. Il la déboutonne, descend son pantalon, elle est à présent sur le ventre , déjà dans le sien une chaleur palpitante mène l'évidence, danse avec sa fébrilité, raffermit ses gestes. Ses ongles aiguisent sillons et lignes, il aperçoit le brouillard, il y distingue une charge frémissante. D'un geste sec, il dépose un soufflet claquant, elle ne marque pas pour le moment, il faudra se montrer plus véhément s'il prétend laisser sa trace. A chaque coup, elle laisse grimper le long de sa gorge une goutte bleutée, un gémissement qu'elle retient, en cassure, sur sa fin. Comme s'il ne fallait pas laisser le son souligner de manière trop évidente ce qui se trame, comme s'il fallait garder le secret. Après l'avoir fessée à plusieurs reprises il la laisse pantelante, le visage enfouie dans l'oreiller, elle n'ose pas encore affronter son regard, ils ne se connaissent pas. Les messages échangés avant leur rencontre ne laissaient pas planer de doutes quant à la nature de ce premier entretien, la sorcière réclamait pénitence, en guise de feu du ciel, elle goûterait aux arts sombres de l'entrave. Il lui ordonne de s'asseoir, elle n'attendait que ce levé de herse, l'hésitation s'est arrêtée aux portes de l'appartement. À genoux sur son lit, les yeux clos, elle donne au regard une cambrure insolente, il comprend l'intérêt du miroir qui offre un dédoublement des corps, un reflet de chair. Il balaye la pièce des yeux et s'empare d'un bas avec lequel il bande les siens. Il peut à présent la parcourir, l'explorer, se glisser contre elle parfois, puis reprendre de la distance. Il n'a pas à se poser la question de sa propre apparence, de l'esthétique de sa posture. Elle ne le voit pas, il peut se contorsionner sans craindre d'être disgracieux, atteindre plusieurs lieux simultanément. Il faut venir troubler les repères. Il utilise désormais tout son corps comme un objet souple de plaisir, le ballet de leurs respirations emplit l'espace, tous deux ne sont que battements. À la lumière vacillante, il croit distinguer des signes sur la peau de la sorcière, comme un prolongement des symboles qu'elle a fait tatouer à plusieurs endroits. Il mordille ses hanches, passe sa langue entre ses seins, entre ses fesses, embrasse son cou. Puis il se redresse, se lève et vient se placer devant elle, il se touche lentement devant son visage, elle a la bouche entrouverte, les mains derrière le dos. Une goutte de transpiration coule le long de sa tempe, il l'essuie hâtivement puis vient poser son doigt sur sa langue, elle joue un instant avec avant de refermer ses lèvres et de reculer un peu sa bouche. Il peut sentir la moindre aspérité, la moindre subtilité que l'anneau de chair rose distille au gré du va-et-vient. Il ramène son doigt le long de son arme et s'approche. Elle ouvre un peu plus grand et les prend tous les deux, le bout de sa langue évoque autant d'éclats, en persistance rétinienne, que lorsque l'on passe plusieurs fois ses yeux devant le soleil et qu'on les ferme ensuite. Il descend la main le long de sa joue, la passe dans ses cheveux roux sombre. Il se retire et l'embrasse à nouveau sur tout le corps, il pourrait la dévorer, l'épiderme coule, il mord parfois, l'agrippe , la griffe un peu.

Lorsqu'il se redresse pour prendre maladroitement de quoi se protéger dans son sac, elle luit, brille de salive à la lumière. Il déroule le latex plus habilement qu'il ne l'aurait pensé, il a pourtant perdu l'habitude de le faire. Il vient se placer derrière elle qui n'a pas bougé. Il s'enfonce et attrape ses seins des deux mains, il peut sentir battre en bas, leur sang à l'unisson, deux organes dans un bouquet de fluides. Les gémissements galvanisent, les mouvements de son bassin, en croissant de lune, se font moins doux. Elle pose ses mains sur le lit, il attrape son cou sans cesser d'amplifier. Il devient caisse de résonance, peau tendue sur un instrument d'os et de nerfs, une assemblée de percussionnistes tapis dans l'ombre accompagne cette introduction. Il la tient à la gorge, puis aux hanches, déplaces ses mains, il joue de cette alternance de caresses et d'empoignades fermes. En tissant des liens sur elle, il repère les zones qui provoquent un redoublement d'intensité. Ils parlent sans mots, s'écoutent respirer, geindre, ils se sentent. Rapidement, ils sont en sueurs, leurs deux corps glissent l'un contre l'autre. Au détours d'un mouvement, il a à nouveau cette impression que l'un des tatouages a bougé. Il est presque sûr que ce petit symbole qui évoque une langue ancienne n'était pas là auparavant. D'ailleurs, maintenant qu'il y pense, plus elle semble prendre du plaisir, plus elle semble recouverte de dessins. Il se demande si c'est uniquement la lumière qui lui joue des tours ou s'il se passe vraiment quelque chose. Elle est couchée sur le dos, une jambe levée qu'il tient d'une main contre son torse, il a la possibilité d'observer à loisir leurs anatomies respectives. Sa poitrine se soulève au gré de sa respiration, de sa main libre, il parcours son corps, enfonçant par moments ses ongles en pointes acides, en épines. Dans sa bouche, il a un goût de fer, il change de position, il se tient en équilibre, tremblant, il peine à tenir sur ses bras. Mais il est accompagné à présent par ses légers gémissements, il se laisse guider par eux, comme un parcours de petits cailloux qui mèneraient au but, tant qu'ils sont là, il est sur la bonne route. Le temps file et les contours de la pièce semblent moins tangibles, ils ne sont que liquide, il l'empoigne avec ce qui lui reste de force. Il sent qu'il ne parviendra pas à ses fins de cette manière. Il se retire et descend son visage entre ses cuisses. Il embrasse chacune d'entre elle, joue avec sa langue, dessine sur ses jambes du bout de celle-ci. Puis, la bouche grande ouverte, il ouvre bal et rideaux, et, avec passion, déclame un poème, une ode à la double innervation. Il n'utilise pas ses doigts pendant un moment, il sait que ces derniers sont un ajout bienvenu, il leur réserve un rôle de choix. Il sait qu'il en mettra deux et il sait quels mouvements ils feront. Il suit la respiration de la Sorcière, il s'applique. Le savoir donner est indissociable du savoir recevoir, il l'a imprimé depuis qu'il partage son corps avec d'autres humains. Il prends son temps et lorsqu'il les ajoute enfin dans un ballet ferme et assuré, il sent que les choses prennent une autre tournure. Il ne va pas trop vite dans ses mouvements, il a compris qu'elle tenait à une certaine régularité, s'il augmente la cadence, ce sera de manière presque imperceptible en premier lieu. Il se touche en même temps, elle semble apprécier que s'occuper d'elle l'excite autant. Il n'y a pas d'ascension marquée, de courbe de progression pour le guider, elle semble avancer dans son plaisir de manière égale. Il se dit un moment qu'il ne s'y prend peut-être pas correctement mais avant qu'il n'ait pu demander, elle lui ordonne de ne surtout pas s'arrêter. Peu de temps après, elle explose sans prévenir dans l'éclat du corps étendu, il lui semble que la lumière s'intensifie, qu'elle irradie. Il sent le cœur de la sorcière battre dans la bouche qu'il n'a pas retiré. Il a juste cessé de bouger sa langue, mais il reste là, agrippant ses jambes, suivant la houle. L'apogée dure et dure encore, il avait rarement vu ça, si l'araignée est longue à venir, le jeu en vaut la chandelle. Il lui laisse le temps de redescendre, la caresse doucement du bout des doigts, elle a la chair de poule et ondule sous l'influence de ces derniers. Il se masturbe au dessus de son corps sans cesser de la caresser doucement, elle lui attrape les fesses et l'attire dans sa bouche. Il est à califourchon sur elle, il a peur de l'écraser mais il n'est pas très lourd et elle n'est pas en sucre. Il demande à voir sa bouche, il aime la voir ouverte, en réceptacle, peu de choses sont plus excitantes. Lorsqu'il vient entre ses lèvres, il est comme malgré lui porté par un mouvement sensuel, il a l'impression d'être une algue qui danse et qui halète. Il est a bout de souffle et l'impact émotionnelle est si forte qu'il se met à pleurer. Il l'embrasse tendrement et se glisse lentement à ses cotés, elle le prend dans ses bras.

Il est comme dans du coton désormais sous l'influence de la meilleure des drogues, celle dont la descente est aussi agréable que la montée. Ils sont satisfaits de fonctionner si bien ensemble, il y a quelque chose de gratifiant, comme une forme d'accomplissement.

Lorsqu'il se réveille, il a l'impression d'apercevoir des signes en filigranes sur sa peau.