Le temps des mammouths.

Avec la fortune des locations saisonnières et la vente de nos cerfs-volants solaires*, on a fini par acheter le champ du voisin, son champ à patates. En taille, il est aussi grand que la superficie des Champs-Élysées et l'on pense bien pouvoir le rentabiliser 2 fois plus, en y ajoutant quelques Galeries Lafayette et un obélisque culminant.

Notre ingénieur d'études en terrassement, Monsieur Taupier, nous a conseillé de creuser en 'style ancien' une tranchée de type '14-18' pour faire une sorte d'allée centrale qui desservirait de part et d'autre des magasins troglodytes, des échoppes d'époque.

«  - Avec tout ce calcaire et ce sel qui regorgent dans votre foutue terre, on pourrait même avec un peu d'chance, y voir couler des stalactites depuis les plafonds !

- Comme dans les grottes de Chorange ? a demandé Betty.

- Même mieux, comme celles de chez Eugène !

- Eugène ?

- Eugène Lascaux ! 

Dans un étonnement, Betty semble ramener le perplexe à toute idée de raison.

- Vous êtes sûr pour Eugène ? »

Chez les gens chez qui le diplôme universitaire fait foi de compétences, il ne faisait aucun doute que notre ingénieur appuyait ses certitudes sur des bases sûrement bien fondées.

Aussi, Monsieur Taupier est féru d'archéologie culinaire. Quand nous sommes allés le voir pour conclure le marché d'extraction et de réaménagement du champ tubéreux, Betty et moi-même avons été surpris, non pas de sa culture générale mais plutôt de celle qu'il vouait aux endives. Dans sa cave de type voûtée, il avait, sous les arcs de compression, installé tout un système de goutte à goutte afin d'hydrater continuellement ses légumes. Au fur et à mesure de la visite, et sur ma calvitie grandissante, je percevais la chute des fines gouttelettes. Elles faisaient comme des petits toc-toc sur mon crâne. Sur mon visage, l'on pouvait lire la détresse de mon apparence et entrevoir mon inquiétude quant à un pas de plus vers la mort.

- T'en fais une drôle de tête mon chéri !

- Rien... je suis juste un peu barbouillé !

- Ce sont les pommes de terre qui te travailles ! Chez Proust et dans une édition de Poche, Bergotte en est mort d'indigestion ! Tu me feras penser à te donner un p'tit truc quand on rentrera à la maison !

Chez Betty, ses 'p'tits trucs' apaisent vos maux. Du ventre à la tête, ils peuvent être de grand-mère ou provenir de la pharmacie de la salle de bains, mais pas que.

Telle une mère et son pot de Vicks envers son enfant malade, Betty m'avait mis au lit en me caressant le ventre. Sa main tournait en rond sur mon nombril, aplatissant et graissant sur son passage, les poils autour. Je détestais cette chose devenue trop poilue pour son âge. J'avais en moi cette impression de sentir du dessous de mes aisselles et de ressembler à un Démis Roussos qui dans un Midi Première de chez Danielle Gilbert, la chemise entrouverte sur sa pilosité, chantait un vieux tube des Aphrodyte Childs. Betty de son côté, se souciait de la signature du compromis et de la qualité intellectuelle de notre Taupier.

- Tu crois pas qu'il a confondu avec Eugène Delacroix... parce que des Eugène au temps des mammouths, il ne devait pas y en avoir autant que ça ? Et tu penses que pour l'Obélix il a bien compris celui qu'on voulait ?

...

* Nos cerfs-volants pouvaient voler sans vent.