L’écrivain

Promenant sous les ponts de Paris, il lui parlait d’écrire. Elle voulait rire et vivre.

Il sentait bien son sujet. Elle avait du mal à se retenir.

Il trouvait les mots. Elle n’osait rien dire.

Il était heureux de le lui raconter. Elle mourait de ne pas pouvoir l’aimer.

Cela le faisait sourire. Elle était prête à crier.

Il prit du recul, travailla dur. Et au bout d’une année, il l’avait écrit son livre. On pouvait y lire son prénom, Marie, mais quand il voulut le lui dire, elle avait effacé le sien.