L'enchanteresse

Je te cueille à l'orée de la nuit, comme un fruit perlé de lune, une dune bue par la nuit, et soudain le fruit se détache, et il tombe, formant un monolithe, et soudain la dune change de place, comme l'ivresse a son ennui, donnant lieu à des rapaces, qui s'agitent comme un malappris. Tu es insaisissable. A peine tu commences à parler, que les fourmis dansent, que les libellules s'affolent presque, autour de moi, dans l'invisible des mots d'un émoi silencieux, mort et pieusement piteux. Tu es mystérieuse. J'ai vu tout au fond du beffroi, de la bête, des haveuses qui savaient quoi chercher. J'ai vu dans des lagons transparents, à l'eau éclatante et dorée, des hommes qui préféraient la surface, tant ils respectaient la mélancolie mystique, luisant sur les derniers joyaux perdus de nos traces. J'ai vu des geysers, des fumeurs et des fumerolles sortir de l'enfer, là où plus personne, pourtant, ne s'immole. J'ai vu des pâquerettes, des rumeurs sortant du minois des rainettes, des lueurs qui perçaient la tomette, près du linge sec que le soleil berçait encore. Mais toi je ne te vois jamais. Même aux lieux de n'y point voir. Tu es aussi translucide que ce qui trucide. Tu es aussi éloquante qu'une absence d'éloquance. Et pourtant je sais que tu m'aimes, ne serait-ce que dans l'espèce de l'instant. Et pourtant je sais que tu es de celles qui s'enchantent, qui meurent même, de leurs plus vivaces néants.