L'entrefilet

L’entrefilet

Le bitume

Noir dur et froid

Comme les rêves

Qu’il ne fait pas

La main

Sale vide et froide

Comme la caisse

Que l’on clouera

Ne plus bouger pour que les journaux ne glissent pas

Que la bise ne s’insinue sous la veste crasseuse

Ne plus bouger pour nourrir l’entrefilet en caractères gras

Que les travailleurs pressés liront en époussetant leurs vareuses