Les con-formistes

Pareils à des enfants, ils veulent leur image

Ou bien leur métaphore et là ils sont contents;

La poésie pour eux, chose d'un autre temps

Se doit par-dessus tout d'être charmante et sage.

Mais aujourd'hui brisant comme hier tout hommage

Le poivrot Saint-Amant, le loqueteux Tristan 

Ou d'autres, disparus, et poètes pourtant

À tous ces culs-bénis diraient:"Moi je suis mage!" 

Faire œuvre ce n'est pas, quatre-cents ans trop tard,

pondre quelque ronron singé du grand Ronsard,

Pauvre sonnet sans âme écrit en faisant gaffe

Au respect du Sorgel comme à des évangiles,

Par crainte du mentor, ou plutôt d'une baffe

de notre maître ès vers, l'irremplaçable Gilles.