Short cut I.
Il y avait longtemps qu'on le désirait ce livre, il faisait partie des classiques de la littérature mondiale.
Mais on n'arrivait pas à le trouver, les livres papiers ne se vendaient plus, remplaçaient par des tablettes numériques.
Pourtant on voulait posséder ce livre, le voir triompher dans notre bibliothèque, au-dessus de tous les autres.
Alors, on dépensait des heures à s'imaginer le plaisir éprouvé lorsqu'il serait à nous.
Le jour où on apercevrait sa couverture et son illustration coloré.
Lorsqu'on pourrait en apprécier ses mensurations, son épaisseur, distinguer son titre en lettre rouge sang.
Et puis, lorsqu'on le tiendrait entre nos mains, serré contre notre cœur, ressentant l'apaisement qu'il nous procurerait. Jugeant son volume, son poids, caressant son grain.
Enfin, lorsqu'on pourrait l'ouvrir, en tourner les pages une à une. Sentir son odeur particulièrement âcre qui nous ennivrerait. En découvrir ses lettres, ses mots, ses phrases s'imprégnait de lui. En déguster l'élixir.
Finalement, être possédé par lui mais avec grâce, avec bonheur d'un attachement profond et mystérieux.
Or, ce jour-là, ce livre tant convoité depuis des ans, apparut sur le rayonnage d'un bouquiniste. Aussitôt on l'acheta à prix d'or. On accourut fébrile jusqu'au logis : enfin on le tenait en main l'objet de tout nos désirs !
Consciencieusement, on s'empressa de le ranger dans notre bibliothèque, parmi tous les nombreux livres qu'on ne lira jamais.
Fin