Les mots

Les plantes sont devenues d'épais murs de pierre, la terreur de la nuit cimente les blocs. Construction en courant alternatif. Flip flap fla-fla-flash! L'atmosphère est électrisante. Les atomes entrent en collision. Les photons s'effondrent. Une masse sombre est né du sol de chardon. Les pointes sont les clous qui gèlent les cadres du grenier à poussière. La transpiration lunaire brise le toit, les tuiles s'effondrent et le châtelet devient ruine. Le plâtre craque, tombe. La charogne en brique devient un squelette de galets. Les arbustes continuent de pousser et de resserrer leur étreinte autour du cou respiratoire. Ivy se serre pour sentir le craquement cervical des structures désertes.
Ce qui est absurde dans les mots peut être appelé «poésie», mais c'est juste un non-sens.