Les petits vieux se ramassent à la pelle ( 11)

 - Putain de journée de merde, résume Rondeau en rotant avant de se laisser tomber sur son siège qui émet un grincement inquiétant.

Il pose ses deux grosses mains à plat, devant lui, sur le bureau et tente de se calmer. Quand il s'énerve, elles tremblent légèrement, en petits soubresauts assez discrets mais qu'il n'accepte pas. Ne rien laisser paraître, jamais. Enseignement numéro un pour occuper sa fonction. Etre neutre, et posé. Bon, d'accord, il dérape un peu, de temps en temps, mais pas trop malgré tout. Il sait se maîtriser. Il en est absolument convaincu.

Mais ce matin, il sent bien que la panique l'emporte sur la raison. Et d'ailleurs, il le sentait. Il l'a senti dès son réveil. Le café ne passait pas. Il a dû s'arrêter chez Léon pour une bière de consolation, à l'effet très temporaire. Maintenant il faut surtout qu'il se calme. Il prend une feuille de papier dans l'imprimante et décide de lister les ordres qu'il va devoir donner, par ordre de priorité. Ecrire va lui permettre de souffler quelques secondes, le temps de reprendre pied. Il sait qu'il lui reste peu de temps, peut-être cinq minutes, pas plus. Son portable a sonné pendant qu'il finissait sa bière, c'est-à-dire il y a environ une dizaine de minutes. Il faut qu'il prépare une offensive efficace, en tout cas apparemment efficace, pour contrer le vent de panique qui va souffler sur le commissariat dans quelques secondes. C'est lui le chef et il doit le prouver. Et voilà que le tremblement des mains reprend, brouillant impitoyablement l'écriture. Enervé, il roule la feuille en boule et la jette dans la corbeille. Ce geste le rappelle à lui-même et la colère balaie d'un coup l'angoisse.

Il se redresse brutalement et ouvre en grand sa porte pour aboyer le nom des policiers chargés de l'enquête sur les meurtres des vieux. Le son de sa voix qui se répercute de porte en porte et s'engouffre dans l'escalier comme une tornade tropicale l'apaise immédiatement et c'est avec un petit ricanement inquiétant qu'il murmure «  Encore un de zigouillé, d'accord, tu me cherches, tu me cherches, mais rira bien qui rira le dernier, nom de Dieu de bordel de merde, j'aurai le mot de la fin, et ce fils de pute peut faire sa prière », achève t-il en donnant un grand coup du plat de la main sur le chambranle de la porte.

Une mauvaise journée, c'est sûr. Qui ne fait que commencer.