Les saints glands

Sauraient ils faire semblant
Tous ces êtres au sang rouge
D'être un peu moins cinglants
Ou juste de fermer leur bouche

C'est pas en jugeant cinq glands
Qu'on doit tronçonner le chêne
A croire que le tronc est blanc
Des racines jusqu'aux chaînes

Le racisme a bien des branches
Et les singes s'y accrochent
Pensant vivre sur un arbre
Au fond c'est bien plus fastoche

Alors que cette forêt immense
Sur un terreau de pauvreté
Est luxuriante et si dense
Qu'elle n'est plus qu'obscurité

Moi quand j'entendS les lumières
Et toutes ces sirènes qui s'agitent
Je ferme les paupières
Et pense à l'humain qui m'habite

Loin de tous ces automates
Je metS de la pudeur sur leur douleur
Car c'est faire le jeu des primates
De dissocier les couleurs