La Fuite des Sens

Sur mon tableau rugit la licorne malade

Qui a bu trop de sang, sous ses sabots de jade.

Elle s'ennuie du plaisir indolore, et soupire

A un festin mielleux qui finit ce désir.

D'un pré ensanglanté qui avait bu trop d'âmes

S'élève une aura grise à l'ondoiement de flammes,

Irradiant le cornu d'un arrière-plan désuet

Qu'il domine au mépris d'un témoin embué.

Car son auteur tomba, par un soir d'infortune

Dans le puits d'un couvent _ y rencontrant la lune.

Elle était dans la boue, et des fumets d'absinthe

_ Legs de jupes honnies par de sombres étreintes.

Attachée au décor par ce pêcheur malsain,

Elle haït l'animal qui détruit le dessin

De sa corne qui fend l'univers équivoque,

Où s'exhibe en horreur ce dont l'amour se moque.