Connectez-vous pour commenter
L'imaginaire romantique
lys
Juste un bout de trottoir
Dans un métro ou dans une gare
Le violon pleure du Bach
Les couleurs du ciel
N'ont plus d'étincelles
Le violon est mort
Je l'entends encore jouer
La partita numéro 1
Bercée de légerté
S'épanchant sur la note
Ses doigts courrir sur le manche
L'archet carressé les quatre cordes
Le buis de la caisse lui rendait son âme
La vie est un grand violon qui s'anglote
Le violoniste est mort.