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Ils étaient quelques uns bien décidés pas nés de la dernière pluie, des briscards sans fausse gloriole, aux vertus bien trempées, tous de taille haute au buste large, la poitrine chargée des pendeloques des conquêtes récentes. Là-haut dans les infinis bleuâtres surplombant leur véhémence, tournaient les grands rapaces tissant dans l'azur les nœuds serrés de la destinée. Chercher dans la fumée âcre où aspirer un soupçon d'air, tenter au cœur du massacre éperdu l'issue qui fait les héros vivants. Du tournoiement des aigles tomberaient plus tard la séparation des chairs, des os et des âmes.