MATER MATUTA*

Extirpé du sommeil par la déesse de l'aube, et suite à avoir ratiboisé les poupards plissés de mon visage, les follicules pileux disparus, l'expétance d'être XIII à table s'était manifesté. 

La sagette de Cupidon avait extrait une rayure et mettre à profit quelques brocardica juris sur cépages, m'était folâtre. Ajuster le portrait du Verbe, m'approprier ses adjectifs et tordre ce trait de génie. Finalement, m'attaquer à Dieu, simplement armé d'un Bic, c'était avoir un stylo-plumes bariolées. L'Univers lui appartenant, le crayon étant en ma possession, enfin la guerre par le rire. 

Quoi, ne s'était-il pas resplendi en créativité avec les galaxies, navet-il pas pétillé ses paradis et fulminé de Juin jusqu'aux barres de Mars, Kant c'était pas Twix? Alors, convenable rejeton du trait de génie, moi Jenifer sur le bore zinc, contournerait l'ordre: étain la lumière! 

J'étais dépositaire des caricatures, successeur qui vibromasseur, épigone a girl, héritier du tiers-payant d'haïkus et de sécu de zygomatiques. Devenir continuateur des goguenardises, des silhouettes d'astéristiques au hasard et y lancer des javelines adroites qui Courbet l'origine du monde. Finalement, écrire était une action néandertalienne où le silex du crayon biquait, Hépar une magie bienveillante, à enfer étinceler le Verbe. 

* Mater Matuta: déesse de l'aube