Maudit.

Je suis un artiste maudit. Je vis dans les tréfonds de mon imaginaire bien trop obscur. Bien trop froid, bien trop noir. Mon âme s'égare dans des plaines immenses où règne ma solitude. Où s'épanouissent mes échecs, mes peurs et mes regrets saignants.

Je suis un oiseau sans ailes. Le sol frappe ma poitrine et je ne peux redresser ma tête. Je ne peux observer l'horizon, ce soleil dont on m'a tant parlé.

Qu'y a-t-il dans les rêves d'un autrui moins anormal. Mais de quoi peut-être être remplie la tête d'une personne banale? Qu'est-ce qu'aimer.

Je suis un artiste maudit. La souffrance engendre la création. Le délire fait le poète, la folie créé le peintre. Le déséquilibre mental rédige ces lignes. Comme le bonheur et l'amour tue le fluide artistique. Tue mes mots naissants au creux de mes lèvres gercées. Brise la plume entre mes doigts. M'empêche d'exorciser les démons de mon être.

J'apprivoise la douleur comme un misérable chien à genoux devant ma splendeur. Comme mon meilleur ami, mon amant qui s'invite sous mes draps humides.

Ma folie qu'aucun être humain ne pourrait comprendre. Mes visions qu'aucune personne ne pourrait supporter. Je les garde enfuis en moi tel un secret d'or à protéger.

Je suis un artiste maudit.