Mille questions à l'horizon

Le vent d'un mois de mai encore frileux souffle dans les rideaux colorés qui ornent le balcon.

Il va-et-vient par la fenêtre en les soulevant délicatement.

Loin à l'horizon, les lumières de la ville éclairent à peine ce tableau.

Dans ce clair obscur, les voilages s'arrondissent avec légèreté et laissent apparaître les courbes voluptueuses d'un ventre maternel.

Le jeu de ces courbes attire mon regard.

Le doux sifflement émit par le vent apaise mes pensées.

J'aime cet élément, je ressent sa puissance, je cherche sa direction.

Maintenant, mes yeux fixent le ciel à la nuit tombée.

Je contemple les étoiles et me pose mille questions.

Je me demande combien d'être vivants avant moi ont été captivé par cette immensité.

Qu'on-t-il pu ressentir ? Qu'on-t-il voulu trouver ?

Des réponses, des théories, des miracles, des secrets ou des pardons ?

Alors, rêveuse, je réfléchis à toutes ces civilisations qui, pour elle, ont érigé des temples, des bâtiments et diverses constructions parfaitement alignés sous ses constellations.

J'imagine toute cette humanité qui lui a adressé des prières, des offrandes ou demandes en tout nom.

J'aperçois le cœur de ces enfants qui souhaitaient y voyager.

Ces enfants qui, devenus adultes, ont appris un métier pour l'anticipé et la comprendre.

Je vois ces hommes de science travaillant chaque jour à son sujet, analysant la plus infime de ses poussières de Mercure à Pluton.

Et je suis de ces hommes, femmes et enfants qui sont restés béat sous ce ciel trop grand.

Alors, assise là, dans la pénombre, je n'ai pas bougé pendant des heures en me posant toutes ces interrogations.

Nous sommes maintenant en novembre, le vent est plus violent.

Six années se sont écoulées et la pluie s'en est mêlée.

Les rideaux restent stoïques, la décoration a changé.

Plus de danse improvisée pour ces nouveaux voilages immaculés.

Les lumières de la ville, sous les gouttes qui coulent trop vite, semblent floues.

Le vent frappe en rafale et me glace entièrement.

Je ne sais pas si je suis vraiment paisible mais je sais que j'aime être sur ce balcon.

Je contemple en dehors, le ciel reste caché.

Au dessus, plus d'étoiles furtives, rien n'est dégagé, la vue reste brouillée.

Je suis seule et je me souviens de toutes ces questions.

Le passé semble bien loin.

À présent, je visualise le futur. Je me demande combien de générations admireront encore cette immensité ?

Combien d'Hommes y chercheront leur vérité ? Combien de prières lui seront chuchoter ?

Combien d'enfants s'imagineront la visiter ?

Combien de scientifiques y feront leurs recherches et peut-être leurs trouvailles ?

Combien de théories seront posées et combien de mesures y seront prises ?

Et parmi tous ces chiffres, je me demande si il y a vraiment un intérêt à percer ses mystères ?

Que restera-t-il à nos futurs générations si plus rien ne nous persiste ?

Quelles hypothèses seront supposées lorsque nous lèveront les yeux vers cette immensité ?

Semblera-t-elle aussi belle si elle ne nous est plus inconnue ?

Devons-nous tout connaître de sa création, des êtres potentiels qui s'y cachent, des gazes qu'elle émane, de ses dimensions ?

Devons-nous vraiment vouloir nous en emparer et tout explorer ?

Est-ce-que toutes les vérités sont bonnes à être connues ?

Mais surtout, est-ce-que tous les rêves de gosses doivent être vécu ?