Mon Zèbre - Petit traité de la Douance II

28 Nov 2018 23:00 Sujet du message:

"Tout suffocant et blême, quand sonne l'heure, 
je me souviens des jours anciens et je pleure ."

Les runes furent la première onde de choc. Fissure séismique à un fragile équilibre retrouvé depuis Bretagne. Délicate brèche, sensitive, tracée dans le meuble terreau où poussait l'Aconit. Un pétale tombé, avant la saison. Pourquoi avait-il oublié? Pourquoi. Pourquoi. Pourquoi. Ce n'était pas vraiment plus une question attendant réponse qu'une auto morigénation. Un noyau dur, réceptacle aux cristallisations à venir. 

Main referma le missel. Dieu n'était pas avec lui ce soir. Peut-être lui avait-il tourné le dos? Le dos. Compagnon l'avait choisi comme intermédiaire. Dans le silence du soir, le dos, bibliopégie anthropodermique, dévoilait ses zébrures au retombé feutré d'une soutane. Des zébrures pour un zèbre. L'Aconit; une histoire à fleur de peau. Entailles étaient fraîchement cicatrisées, par dessus d'autres, plus anciennes. Comme l'encre vieille que le papier et la sentence du temps ont rendu presque illisible. Sismique interstice. 

Dos offert, il tendit le chat à neuf queues au jeune domestique, très impressionné. Tous étaient jeunes, il est vrai. Tous avaient pris leur service auprès de l'évêque depuis moins d'un mois. D'une main hésitante, il saisit le manche sans pouvoir détacher ses yeux de l'impressionnante toile vivante que dissimulait Faust. Peut-être, comme la vision du monde évoquée plus tôt, que Faust ne dissimulait pas une toile de zébrures abstraites mais était cette toile. Ou que la toile était lui. Plus vierge depuis longtemps. Soumise au délire de son Maître. Pourquoi? Pourquoi? Pourquoi. Questions tournoyaient, charognardes entre ses tempes. Des questions en mutation. Une montée en charge maso-comiale. Des questions se divisant en d'autres questions. Faisant des petits. Qui faisaient des petits. Et faisaient des petits. 

N'aies pas peur. 

Dit-il. 

Le regard protégeait. Enveloppait. Ils sembla dire " N'aies pas peur, la douleur physique est nécessaire pour oublier la douleur de l'âme. Compagnon ne peut pas être partout. Frappe et n'hésite pas" . Genoux s'écrasèrent un peu au plancher. Faust posa ses mains en appui sur ses rotules, rougies. Dans son esprit, l'insignifiante silhouette de Corleone. Elle était revenue. Compagnon avait été plus fort qu'elle au printemps passé. Il s'en souvenait. Il se souvenait de tout. Pourquoi se souvenir de cela, et non des runes, Faust? Pourquoi? Pourquoi. Pourquoi. Les garçons devaient s'endurcir, ils s'endurcissaient tous. C'était ainsi que Dieu les avait créés, on n'enfantait pas sans être dur. Aucune femme ne désirait le faible, c'était inscrit dans la chair des hommes, dans la fibre des temps, on aimait ce qui était dur. Ce qui était rassurant. Ce qui pouvait subvenir aux besoins, protéger, mordre, se souvenir... On aimait ce qui frappait au fond du con. Cela résonnait jusqu'au coeur... Le Domestique s'endurcirait. 

Frappe. Frappe jusqu'au premier sang. 

Il avait encore ce gout désagréable en bouche, comme l'amertume de la bile, lorsque l'on s'est enfoncé les doigts dans la gorge pour se libérer. C'est le gout de l'agénésie. Hier, il était rentré tôt. Bien plus tôt que d'habitude, et seul. Hier, poussé par le besoin de contresens, de fuite, de contestation, il avait saisit le Jorgy offert plusieurs jours auparavant. Avait contemplé l'olisbos qu'il ne désirait pas. Comment peut-on désirer un bout de bois, un bout de pierre, froid et lisse, impersonnel? Un substitut ... Sans vie. Sans veines. Jalousie resserrait ses doigts sur l'objet comme Corleone sur son coeur. Comment dit-on" je te déteste et je ne sais plus pourquoi", en Zèbre, Compagnon? "Avec des zébrures", avait murmuré Culpabilité. Protestation ne s'était pas fait attendre. Soutane s'était relevée d'un geste de rage. Non. Il ne culpabiliserait pas. Pas ce soir. Ce soir là, Faust avait assouvi une vengeance qu'il serait le seul à comprendre. Plutôt baiser seul, infiniment seul, qu'accompagné de tous ceux là. Ils étaient allés au diable... L'olisbos avait été abandonné dans un sanglot mal identifié, de plaisir ou de désespoir, sitôt forfait achevé. Plus tard dans la nuit Alphonse l'avait rejoint, avait pansé , à son extraordinaire manière, les plaies incertaines. 

Il sentit le domestique se placer dans son dos, chercher sa place. 

Et ne t'arrêtes qu'au dernier. 

Alors après une hésitation palpable que l'évêque n'eut pas la cruauté de bousculer, la main s'élève sur cette toile comme un peintre jette sa couleur. Et Frappa. Fouetta. Dans la gorge de Faust, le gout du sang. De la bile. Des rancœurs stagnantes. Des rancœurs envers lui-même. Pourquoi n'y arrivait-t-il pas? Pourquoi l'avait-t-il provoquée ce soir? Pourquoi avoir provoqué l'ire d'Alphonse? Pourquoi avoir menti? Pourquoi avoir maintenu comme un chien hargneux que Perceval était Garçon? Pourquoi avoir menti jusqu'à donner au seul qui pouvait le protéger la responsabilité de le rappeler à la réalité? Corleone n'était pas son ennemie. Faust était son propre ennemi. Ou Nicolas. Deux prénoms, un sobriquet, autant de nuances. Autant d'épaisseurs, frêles épaisseurs. Le domestique frappa . Qu'il frappe! Jusqu'à la craquelure. La lézarde. La fissure. Le sillon. La déchirure. Emonder la graine. Dépecer l'arbre de son écorce, qu'il en fasse une nouvelle. Jusqu'à la couleur. 

Tout Bleu n'était jamais que du sang tuméfié. 

Ce soir, Alphonse avait tenu son bras et aurait voulu le briser. Ce soir, il l'avait maudit. Rien qu'un instant. Rien qu'une seconde. Et Faust les avait tous maudit aussi. Ivre mort; Paris dormais depuis longtemps. Faust lui, n'arrivait plus à fermer l'oeil. Et le missel n'y avait rien changé. Ni la réponse décousue, désaccordée qu'il avait écrite à Perceval ce soir . 

Citation:
Mais enfin, Perceval...

Citation:
Navré. Je crois que nous nous sommes mal compris. Laissons du temps passer. Il finit toujours par apaiser les esprits. J'ai passé une affreuse journée, et je n'ai pas envie de vous paraître grossier. Je vous écrirai pour la saint Noel. 

Faust.

Une réponse zébrée, gisante sur un chevet.
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