Montréal.

Ralenti. L'air chaud et la grande ville. Les rues innombrables au millier de maisons. Les escaliers en bois menant aux terrasses. Sentiment familier comme si cela nous appartenait.

Les souliers foulent les trottoirs, l'oiseau chante quand il devient vert. Une faim qui nous dépanne, un bol de coriandre et de tofu. Le rhinocéros en bois.

Un air de piano parmi les livres. Ces gros canapés qui sentent le doux. Et puis le froid en maudit, juste dehors, dans les pas qui crissent.

Le thé chaud dans les fripes pour réanimer nos membres. Les slogans anarchistes pour réanimer nos rêves.

Les artistes inspirés qui crient sur les murs, où s'élèvent des squelettes d'oiseaux inconnus. Ces commerçants discrets et leurs volailles figées, et leurs crânes, et leurs poils, et leurs pois.

Le son des tambours quand la chaleur emménage, au rythme des chants. Le violon triste quand il n'y a plus rien à attendre.

Danser, danser, danser dans les rues sur un air de jazz. Rire trop fort sous les bulles roses. Et danser encore, avec n'importe qui, n'importe quand, pour se sentir aimé.