Octobre

Tandis, que se déverse sur mon âme,

La gerbe grise, des cieux livides et immobiles,

Ciel ! Que seul un peintre réclame,

Le temps semble figer dans cette aquarelle pudique.

Le vent chuchote aux arbres des secrets,

Dans l'indifférence, ôte l'ombre humide,

Des feuilles dorées, pourtant adorées,

Par le poète aux prunelles candides,

Mon horizon, est rompu par l'épais rempart,

Nul n'est de doute, que ce granit séculaire

Dissimule, des visages aux sourires fanés,

De ma plume, soucieuse de l'ordinaire.

Ici, hélas, je contemple un été qui disparaît,

L'automne désolé, sera son sanctuaire,

Aucun chagrin ne m'appartient en son cimetière,

Car quand une saison meurt, une autre renaît.