Papillotes de lune

Une mèche de nuit en papier cellophane

Flotte au cœur de la ville aux larmes de corail

Que le fleuve confit d'une couche d'émail

Comme un fruit de Noël sous sa peau diaphane.

Des lettres de sirop dont la couleur se fane

Dès que revient le jour avec son vieux tramail,

Ecrivent des mots courts en forme d'éventail

Sur des murs endormis que le sommeil profane.

Le bruit même des pas creuse de son sillon

Les pavés boursouflés à l'or d'un papillon

Qui poudre le ciel nu d'une neige fondante.

Par hasard ou plaisir les derniers autobus

Passent en titubant sans leurs joyeux gibus

Qu'ils ont vendus peut-être au banc d'une brocante.

Francis Etienne Sicard Lundquist  @2015