Paris 18.

Les lames rouges avancent le long des murs. Elles mangent tout. Elles se séparent, l'encerclent, comme les bras durs de Mame.
Jackson sent une larme chaude couler sur sa joue, il l'avale, salée.
Au pied de son lit, il a peur, il ne sait que ça.

« Putain ! 'Ya un gamin !»

Deux paumes se glissent sous ses aisselles. Le monsieur sent la fumée. Jackson sent la fumée. Tout sent la fumée.
Soudain, l'air de la nuit. Il respire.
Ses yeux piquent, son cœur se serre. 

Derrière ses paupières, le feu naît de la main tremblante de Pape Ndoko.