Plainte

J'ai le cœur qui se serre, qui ne me sert à rien à part me faire souffrir. Je ne suis que son sous-fifre. Je sens ses griffes, qui m'enserrent, qui me trouent l'abdomen. Je me démène mais à quoi bon. Je me sens con. Je le sais bien que je suis aimé, par ma famille, mes amis. Je le sais bien. Mais cela ne suffit pas hélas à mon grand dam. Et c'est en m'en rendant compte que je me sens encore plus con. J'ai tant de raisons d'être heureux, de ne pas me plaindre sur mon sort. Tant. Tant pis. C'est plus fort que moi. Ces mots ne servent à rien, me font du bien tout au plus, et c'est déjà ça. On se satisfait de peu quand on n'a rien ou qu'on le croit. Et c'est déjà ça.