Plume Sanguinaire

motsgris

L'imaginaire de l'écrivain se nourrit avidement de lui et ses faiblesses.

Sera t-elle assez aiguisée pour marquer mes poignets et m'emmener vers cet ailleurs? Elle qui n'attend que ma chute, ma décadence, pour frapper avec ses mots les plus douloureux. Elle sait mes faiblesses, mes peurs, mes rêves. Elle connait sa cible, sa proie, sa victime.
Sera t-elle, penchée au dessus de moi, assez avide de sang pour ôter la vie de ce corps qui la dégoute? Elle ricane déjà et marmonne la réponse entre ses doigts. Elle ôte l'humanité de l'être qu'elle observe. Lui qui n'est plus qu'un amas de terreurs, de larmes. Je titube, marqué à jamais...

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