Plume XII

D’abord blanche comme le linceul

Au fil des formes se remplit pareil

A ces astres illuminant le visage écueil

Des sourires que sur les lèvres on cueille

Elle est le déversoir de tous les espoirs

Parfois de l’âme elle se fait l’exutoire

Donnant aux expressions alors une histoire

La missive est notre jardin quand vient le soir