Polar

Quelle heure était-il ? Tard, probablement, car le Boulevard Barbès était désert. Plus d'étals colorés, plus d'ignames, de gombos ou de mérous séchés, plus de vendeurs à la sauvette, ni de tresseuses africaines. Juste quelques phares aveuglants, qui filaient sur l'asphalte mouillé et elle, seule. Seule avec, à ses pieds, ce type, là, Raymond Poincard, une lame plantée dans le dos.

Elle avait fait sa connaissance, quelques heures auparavant. Et elle l'avait suivi, pour passer le temps. Dans sa vie un peu terne d'agent immobilier. Mais maintenant ? Devait-elle aller jusqu'au bout ?

Elle corna son livre. Elle continuerait demain.