Polar 9

Voilà, c'était fini. Ça tombait bien. Elle commençait à en avoir marre du polar en cent mots. Marre de cette femme dans le métro, qui n'en finissait pas de lire l'histoire de ce Raymond Poincard, qu'on avait descendu dans la rue, de sa fille parricide et de toutes ses anagrammes.

Elle leva la tête. Une femme qui lisait, un homme qui descendait une rue, un nom incompréhensible, qui se répétait comme un écho silencieux... Oui, il y avait tout ça, sur le papier peint de sa chambre, autrefois.

Cette chambre, où son père, la nuit, sur la pointe des pieds...