Pollutions nocturnes (9)

Le candélabre a treize branches - douze ont chu. Le ciel de lit regarde d'un mauvais œil la bougie ultime - de toute évidence, il attend sa fin. Elle lui répond d'un regard torve. Tu sursautes. Le cadavre a encore bougé. Pas tout à fait morte, l'aïeule - bien que déjà putride. Le dernier souffle se fait attendre. Tout juste n'est-ce pour elle qu'un peu de mauvais temps à tuer. Avant de succomber sous le nombre.