Porte de la Chapelle, soir d'hiver

La nuit maintenant est là, Paris a froid;

Le sang de la cité coule, rouge et jaune;

Bruit confus, tel le vent agitant un aulne.

Monte vers Saint-Denis, gisants des vieux rois,

En un long chapelet, incessant charroi,

Une colonne de poids lourds; un pylône

Complète, trop réel, ce décor de zone:

Paysage urbain empreint de désarroi.

Aux abords d'un sombre pont, le vieux bowling

N'offre à ses visiteurs qu'un étroit parking;

Sur le côté obscur, noirs dans la pénombre,

On devine des gens parmi des cartons.

Les détritus puants jetés là en nombre

S'écrasent sous leurs pas, tristes rogatons.