Prélude à l'orage

Je quitte mon travail. Il fait si chaud. Je rentre chez moi à pieds.

Un ciel très bleu. Uni. Clair.

J'aime marcher.

Un léger filet ouaté dessine timidement une sorte de toile translucide, puis un deuxième, et d'autres encore.

Le bleu s'affadit.

Quelques nuages blancs, nés de nulle part, apparaissent, discrets.

D'autres encore, plus gros, glissent lentement, comme pour marquer leur territoire.

Le fond du ciel est presque blanc. Un blanc gris.

Ces énormes nuages foncent et s'enchevêtrent doucement, comme une couverture épaisse.

Ils sont devenus gris. Bien découpés, comme déterminés. Le bleu du ciel n'est plus qu'un souvenir.

Je presse mon pas.

J'entends un grondement lointain. Le ciel est envahi de nuages de toutes sortes de gris.

Un flash blanc mais silencieux annonce la suite de l'histoire.

Je tressaute, et cours presque.

Les nuages tout imbriqués, se concertent.

Un éclair déchire le paysage. La rage claque. Ca y est, les premières grosses gouttes tombent devant moi, mais je suis arrivé chez moi. Quelle chance.