Quand je marche

« Quand je marche, je marche » chante Camille dans une chanson sobrement intitulée Quand je marche. Elle est très forte cette Camille ; car moi lorsque je marche, je ne fais pas que ça.

Quand j’étais petit, je ne marchais pas : je roulais.
Les étés passés chez ma grand-mère eurent raison de moi. Les paellas, les croquettes au poulet, les churros, les glaces à l’italienne, le riz au lait ou bien encore le Soup’* m’ont fait pousser des seins lorsque j’avais 10 ans.
Sur la plage, les gamins me pressaient les tétons en s’exclamant : « Les vaches elles donnent de la crème ! ». Ca expliquerait pourquoi je n’aime pas trop qu’on me pince les tétons aujourd’hui…

Pendant l’adolescence, je ne marchais pas : je mangeais mes chaussures.
En noir de la tête aux pieds, la raie sur le côté, les lunettes écaillées, je ne regardais jamais devant moi mais toujours par terre. Comme si le sol versaillais était jonché de crottes que je devais éviter à tout prix. Je mangeais littéralement mes chaussures du regard.
Les bras fixes le long du corps, le menton légèrement rentré dans le coup, je ressemblais à un héron. A un héron qui n’attrape aucun poisson.

A 20 ans, rien n’est impossible : j’ai appris à marcher avec les bras ballants.
Maggy est la première personne à m’avoir fait comprendre que je marchais comme un abruti. Je me suis alors efforcé de marcher comme tout le monde : les bras ballants.
J’ai eu beaucoup de mal au début, mais je me suis forcé. Cela peut sembler bizarre que quelqu’un se force à marcher d’une certaine façon dans la rue, mais moi je cherchais juste à marcher « normalement ». Ma façon de marcher devait refléter ma « normalité » : rien ne devait laisser penser que j’étais « différent »…

Pendant mes études à Lille, je marchais les bras ballants mais il me manquait encore quelque chose : l’assurance.
Maggy m’avait dit de penser « assurance », de me répéter ce mot dans la tête pendant que je marchais. Au début j’ai trouvé ça débile. Puis je me suis dit que si je devais bien appliquer une fois dans ma vie la méthode « Couet », ce devait être cette fois-là. Et ça a marché.
J’ai pris de l’assurance. Les filles ont commencé à me regarder dans la rue ; et puis les garçons aussi.

Aujourd’hui, je ne marche pas : je tourne dans des clips !
Mon iPod sur les oreilles, je m’imagine dans un clip de Robbie Williams, de Madonna ou des Black Eyed Peas (Tripping, Hung up et Pump it c’est tellement tripant quand tu marches !). Je regarde les passants et les lignes des rues en fonction de la musique. Le ciel est plus lumineux à la voix de Sia et les sémaphores plus électriques aux rythmes de Peaches. Qu’importe si parfois j’articule discrètement les paroles en croisant un beau garçon, car je suis heureux en marchant. Et peut-être que je suis tout simplement plus heureux qu’avant.

(*) Ma grand-mère étant d’origine espagnole, elle a toujours eu beaucoup de mal à comprendre le nom de cette boisson gazeuse. En effet elle a toujours confondu le 7 de l’étiquette avec un Z, et un « up » prononcé à l’espagnole ça donne « oup ». Voilà comment 7up a donné Soup’.