Quand le Pape François fait des boulettes

                        Le Pape François fait des boulettes

Sûrement pété une durite

Envoie du lourd ce sous pape

Dans son avion il nous chapitre

Et sous sa mitre d'humour s'échappe

Dans les nuages tout près des cieux

De quoi se mêle cet argentin

Bien conseillé par son bon dieu

Veut pas qu'on touche au genre humain

Que de la poudre arrêt curé…

Ce saint François a étudié

Qu'il s'agit bien de différencier

Les Etres normaux, des phoques pédés

Comme qui dirait très haut perché

Séparer le bon grain de l'ivraie

Bien sûr ça tombe sur nous français

Pourtant bien sages encensés

A ce qui parait que nos gamins

Mélangent masculin, féminin

Pauvre papounet, bien inconscient

Se fie naïf aux cancans

Y'a un marmot, qu'appelle maman

Son brave père, qu'a le mors aux dents

Alors bonjour les dégâts

S'en accaparent les médias

Pote de St Pierre pas à la fête

Ayant fait une sacrée boulette

Sûrement daubée son amulette

C'était couru, reste que dans sa bulle

Contrarié par ceux qui s'enculent

Heureusement n'a plus de mule

La chevaucher, serait ridicule

Devrait revoir sa liturgie

Prendre des cours d'anatomie

Ont un vagin, les fines souris

Ratons laveurs un zizi

Le Vatican, son prude royaume

En sort rarement, cette vieille pomme

Si bien qu'il croit à tout ce qui se dit

Ne goutant guère les calomnies

Chère Ministre des livres scolaires

Envoie lui donc un dictionnaire

Même pas béni, pas trop demandé…

Va se trouver con, y'a que marqué

Question homme-femme, complémentaires

Pourquoi ce pâtre des agneaux

Est monté sur ses grands chevaux

Certes de naissance un sanguin

Lui qu'aime tant ses chérubins

Devrait balayer devant sa porte

En sa paroisse prendre des notes

Dans son armée de gardes suisses

Certains d'entre eux explorent les cuisses

Même condamnés par la justice

Pour une mignonne, rien à redire

Pour un mineur, noir désir…

L'Eglise en a de ces vampires

Qui exhaussent leurs menus plaisirs

Que de prières tout ce bordel

Afin d'atteindre le 7^ème ciel

Théorie des genres, c'est pas malin

Baise comme il peut tout un chacun…

Triste François, lui ça l'embête

Cet interdit de la quéquette

Privé de niquer comme une bête

Nous cherche des poux dans la tête

Pour se soustraire à tous ces vices

Suffit la Bible, ses sacrifices

Les scientifiques, aux bons services

Ont tout prévu, même la notice

Une anecdote qui sent pas bon

Sont rancuniers les pudibonds

Portent leurs croix les curetons

Pour imposer leur dévotion

S'agenouiller, baisser le front

Bien sûr font acte de contrition

Ce Pape venu du bout du monde

On le pensait plus éclairé

Voilà-t-y pas qu'il nous gronde

Vilains pécheurs, dégénérés

Laissez-là vivre l'humanité

Sans égrener des chapelets

Le seul genre qu'elle connaisse

Que les sentiments et la tendresse

Pour ce qui est question de sexe

Bien renseignés ceux que ça blesse

Pourtant logique communion

Homos et gouines, c'est leur façon

Pour assouvir leurs passions

Fout nous la paix ta sainteté

T'as d'autres chèvres à garder

Tes proches apôtres même pas mariés

En font du propre, bandes d'obsédés

Mais seront vite pardonnés

Suffit qu'ils aillent se confesser

Se bourrent la gueule de canons

Sur l'autel des contradictions

Une fois encore, cette foi sectaire

Elle nous menace de Lucifer

Le paradis faut le prendre sur Terre

Même païens, on a un cœur

Il est ici le vrai bonheur

Profitons-en tant que c'est l'heure

La religion quelle terreur

Pape François qui monte en l'air

Pour tes fidèles, soit clairvoyant

Sont par nature intelligents

Faut que tu digères leurs manières

Prends plus l'avion par mauvais temps

Nous font marrer tes âneries

Même qu'on s'en tape sur les fesses

On voudrait bien croire au messie

Mais ça ne vaut pas une messe

Finalement même pas déçus

Les catholiques, les barbus

De la même secte, cette fois du genre

Réactionnaires et pas tendres

Pape François, ce dynamique

Ne prêche que pour sa boutique

Avec une dent contre les laïcs

Ceux qui figurent en italique

Le résultat, toujours le même

Sèment la discorde les religions

Car selon elles, tout le monde s'aime

Mais ça demande réflexion

Je crains plutôt que sèment la haine

Le pape, le pope et autres lanciers

Se font concurrence pour être premiers

Vierge Marie, alors où t'es…

Avec ton fils, le crucifié

J'ai peur que t'aies tiré un trait

Sur cette bande d'allumés

Le Créateur quant à lui

Il doit se faire bien du souci

Tellement se font rare les convertis

Qui le dimanche tournent au pastis

En lieu et place de l'Office

Papa François, perd ses nerfs

Sans doute la faute, à l'atmosphère

Atteint de la maladie d'Elzeimer

En déconnant fait bonne chair

Les jeux de mots lui coûtent pas cher

Plutôt que de monter en chaire

C'est qu'un rituel la piété

Où il faut être initié

Selon les âmes configurées

S'agenouiller, baiser les pieds

Mais ça exige une bonne santé

Car difficile de s'y plier

Pas s'étonner que dans le désert

S'en vont combattre gosses innocents

En quelque sorte, missionnaires

Qui se sont changés en loups méchants

Papy François, la prochaine fois

Tournera sa langue dans sa bouche

Ayant cru faire son cinéma

C'est fait avoir, a pris une douche

Car nous autres peuples gaulois

On voit de suite ce qu'est louche

Préférant nous glisser sous les draps

Avec un gars ou une nana

Selon notre loi, selon le cas

Et même parfois deux à la fois

Arrête ton char, tu perds la boule

Même fais des bulles si ça te défoule

Du pays de Maradona

Tape dans le calice, meilleur pour toi

Le vin d'ici, de l'au-delà

D'en rajouter des commentaires

En ce moment où c'est la guerre

Des religions dans le désert

T'es guère sincère ni solidaire

T'en remets une couche, intégriste

Et pas bien loin des islamistes

Opus dei, tu as ta part

Scoute catholique, pas la gloire…   JC Blanc octobre 2020 (les bulles du Pape)