quatrième pouvoir

Sur nos principes désespérés

l'histoire est longue comme une route qui nous perd

mais l'écriture est un mensonge

les mots et actes dans l'air, paumés.

La terre est d'ocre et son goût âcre

dans ces années à courir et tomber,

courir à brûler nos chairs

tomber dans des segments de leur vérité. 

L'encre se déverse en zones d'ombres, acides

sur nos passés

efface nos pas

notre vérité 

et nos principes désespérés.