Raise Le joueur de Flûte

Hans Crybaby pleurait seul, assis sur un rocher du carrefour des Dames.

Quand belle et diabolique, Hemeline, lui tendit la flûte en lui promettant monts et merveilles, et qu’elle avait sucé du bout de ses lèvres rouges et charnues, les trois petites gouttes de sang qui tachetaient sa main blanche et douce, éraflée par l’instrument qu’il avait finit par arracher, il s’était senti bizarre.

Il avait joué puis Betty, Mary et June l’avaient suivi. Il avait le souvenir d’une nuit d’ivresse sensuelle, charnelle et torride. Mais ce matin, les corps de ces trois boules de poils, ces trois petits rats inanimés sur les draps blancs recouvrant son lit d’enfant, figeaient la scène dans une volupté cireuse, belle et glaciale. Ce matin fut le premier jour d’une vie qui ne serait plus jamais la même. Hans avait perdu son innocence. Il passerait le restant de son existence à tenter d’expier ses fautes. Mais à chaque fois qu’il voulait bien faire, il y avait toujours une mauvaise âme pour croiser son chemin et éveiller alors en lui, le souffle délétère et autoritaire de la voix lointaine d’Hemeline. Et à chaque fois la bonne intention se transformait en carnage et Hans Crybaby pleurait, impuissant.