Recuerdos inmorales

Parfois, je sens encore la douce pluie de Barcelone.

Je la sens, tombant sur mes cheveux,

me caressant le visage.

Puis, cette sensation de ne plus être seule, 

les sens brouillés par la sangria.

Comme une main qui tient la mienne,

comme un baiser coincé sur mes lèvres.

Evidemment, ce n'est qu'un souvenir,

un souvenir malsain, d'une époque soit-disant révolue.