Retour à Paris-Juillet 1979 Ch. 38

39-Retour à Paris. Juillet 1979 Ch.38

La descente sur Roissy était annoncée depuis 40 minutes. Christine distinguait dans une brume de chaleur le sol qui approchait perceptiblement. Elle ne pensait qu’à une chose : prendre un bon bain et se couler dans les draps pour dormir. Dormir enfin ! Elle n’avait pas fermé l’œil durant le vol New York-Paris.

Lors de l’embarquement, à l’ultime minute avant la fermeture des portes, tout semblait terminé, les couloirs vides, Christine la ceinture bouclée, bien installée sur son siège, avait lorgné avec convoitise les trois sièges vides auprès d’elle lorsque déboucha dans le couloir une jeune maman essoufflée, chargée de sacs, poussant devant elle deux enfants travestis de panoplies de cow-boy. Agés de trois ou quatre ans, colts à la main, ils faisaient feu dans toutes les directions. Christine comprit que son espoir de s’allonger et faire un voyage confortable, venait de se volatiliser. La jeune maman visiblement dépassée par les cris et les onomatopées suggérant des tirs nourri, se préparait à voyagé à la limite de l'hystérie. Au décollage, Christine avait été optimiste et penser qu’ils finiraient bien par s’endormir. Ce fut le cas, mais ils ne capitulèrent qu’une heure avant l’arrivée.

La satisfaction de quitter New York et ses 99° d’humidité ne dura que le temps du voyage. Son espoir de fraîcheur à Paris fut déçu par l’annonce du commandant de bord, qui avec quelques précisions sur les connexions vers d’autres vols ajouta l’heure locale et la température au sol : 8h30--25°

Après avoir récupéré sa valise, elle se dirigea vers le taxi, happée par une chape d’humidité, alors qu’il n’était que 9 heures du matin. Elle se demandait pourquoi la météo nationale cachait jalousement la quantité d’eau dans l’air surchauffé.

Bonjour la France : On ne pouvait vraiment pas se tromper. Les premiers indices étaient visibles dès la sortie du sas de débarquements. Provoqué par les techniciens de surface, une grève gorgeait les poubelles et le trop plein jonchait le sol de l’aéroport de papiers et déchets divers. Welcome home !

Comme de bien entendu le taxi n’avait pas l’air conditionnée et l’approche de Paris par St Denis et la Porte de la Chapelle n’était pas la façon la plus plaisante de renouer avec la capitale. Le seul avantage de ce dimanche de canicule était de traverser une ville déserte et d’arriver en un temps record rue des Blancs-Manteaux.

Lorsque Christine ouvrit la porte de l’appartement, elle fut agressée par une odeur irritante de poussière chaude. Elle fit le tour du propriétaire, ouvrit les fenêtres dans la cuisine et le living dans l’espoir de faire circuler un peu d’air frais. En passant devant le living, elle jeta un coup d'œil rapide sur les cartons tant redouté avant son départ. La parenthèse new-yorkaise l’avait libéré de l’angoisse d’affronter les papiers de sa grand-mère, mais ça attendra encore un peu. Une douche, my kindome pour une douche pensa-t-elle. Près de la gazinière, une pochette d’allumettes ; au troisième essai la flamme bleue du chauffe-eau s’éleva vacillante et se raffermit. Ouf ! Par la fenêtre étroite de la salle de bain entrouverte, un jeune homme chantait une vieille chanson du début des années 30 : Sous les toits de Paris. Et plutôt bien.

Elle se dégageait rapidement de ses vêtements sur un air de valse et enfin l’action bienfaisante de l’eau sur son corps lui procura une douce sensation de bien-être. Encore humide, elle enfila un jean et un t-shirt. Sachant très bien qu’elle ne pouvait pas faire de découvertes intéressantes, sans trop savoir pourquoi elle ouvrit les placards de la cuisine, puis décida d’aller prendre un petit-déjeuner à deux pas de chez elle, place Igor Stravinsky ; nom prestigieux pour une ancienne décharge des cageots venant ravitailler les halles en fruits et légumes. Christine s’installa à la terrasse du café Brise Miche et commanda un café et des croissants. Elle fit une grimace en trempant ses lèvres dans son expresso, elle n’avait plus l’habitude du café fort et demanda un peu d’eau. Le ciel bleu pâle, imbibé d’eau, pesait de tout son poids sur les terrasses des cafés et la fontaine des Automates aux couleurs vives et au mouvement perpétuel. Une douce quiétude la gagna. Comme chaque parisien... né à Paris, Christine avait cette faculté innée de savoir quelle place elle occupait dans le puzzle de la capitale ; ville, ou les rues aux croisements biscornues faisaient jeu égal avec les angles droits. Christine dans l’ancien ventre de Paris, n’avait qu’à fermer les yeux pour saisir dans son entier la diversité et le charme d’une des plus belles villes du monde. Amusée, elle observait les touristes déconcertés, avec l'espoir de déchiffrer sur leur plan, les mystères de Paris. New York était une ville exaltante mais d’avoir été absente pendant une année lui fit aimer sa ville comme jamais auparavant. Elle avait appréhendé de se retrouver seul chez elle. Le seul fait d’avoir écouté le jeune homme sans visage chanter une chanson crée par Albert Préjean dans un film de René Clair qu’elle avait vu plusieurs fois, avait chassé son anxiété. Sa grand-mère l’avait bercée avec Les chansons de Piaf, Montant, Trenet, Francis Lemarque, George Ulmer ; ils avaient si bien si bien chanté ce Paris équivalent de beauté, inspiratrice, à toutes époques, de la liberté, Paris ; synonyme d’anonymat ; personne ne s’occupe de personne. Certains prétendent que Paris manquent d’espaces vert ; c’est vrai et faux à la fois. Derrière chaque porte de chaque immeuble existe un jardin secret, une histoire qu’aucun esprit, aussi imaginatif soit-il, ne peut concevoir. Elle se sentait bien et était prête à affronter les plans d’ombre de son jardin personnel, les mystères de sa propre maison. Christine n’avait pas sommeil. Retardant le moment de retourner à l’appartement, elle s’engagea dans la rue de Rivoli, traversa le jardin des Tuileries. Le Grand palais, peut fréquenter ce dimanche d’août, affichait une exposition Magritte. Christine avait une façon bien a elle de visiter un musée. Cela exaspérait Frédéric. Lors d’une expo, elle e se souvenait plus laquelle, il avait regardé sa montre bracelet et lui avait dit, --- Si tu veux, tu peux m’attendre à la sortie. Elle lui avait répondu que s’arrêter devant chaque toile, lui semblait la pire des manières, le meilleur moyen de très vite saturer et de ne plus rien ressentir au bout de quelques peintures. Elle préférait déambuler d’une salle à l’autre, caresser les œuvres du regard et s’arrêter devant les toiles avec lesquelles elle avait le plus d’affinités. Elle s’arrêta devant le tableau intitulé L’Empire des Lumières qu’elle ne connaissait que par reproduction. Œuvre simple et pourtant d’une imagination troublante. Captivée, par la magie de la réalisation ensorcelante de ce ciel bleu parsemé de nuages légers dans la nuit elle s’assit sur la banquette face à l'œuvre, pour s’en pénétrer de chaque pouce. La lumière blafarde d’un réverbère se reflétait dans l’eau ; probablement un étang...ou un canal. La lumière plus douce de deux fenêtres, indiquait la chaleur d’une chambre à coucher. Chaque détail de la composition, chaque trait du pinceau donnaient au tableau un mystère indéfinissable. Instant magique. Elle décida de partir sur cette dernière impression. À 15 heures, de retour rue des Blancs Manteaux elle s’allongea sur son lit et s’endormit rapidement d’un sommeil agité. Avec l’aide du décalage horaire, elle fut totalement réveillée à 1 heure du matin. Elle prit une douche presque froide puis trouva dans un placard de la cuisine un paquet de café, vieux d’un an, heureusement hermétiquement fermé. Ce n’est qu’à la deuxième tasse qu'avec quand même un peu d'appréhension qu’elle eut le courage de s’attaquer aux quelques cartons du living-room. La première boîte contenait surtout des factures et des papiers divers sans grand intérêt. La boîte suivante contenait des carnets à souches d’une comptabilité au nom de CELINE & ADRIEN. Les plus vieux dataient de 1925.

Christine en prit un au hasard.

Le 25 novembre 1927 Mme Follet Francine

38, rue vieilles du Temple

Paris 3e

Changement de la doublure d’un manteau de laine 3 fr

Une paire de gant en coton 1,50 fr  ----------

4,50 F

Madame Courtier Monique, demeurant 48, rue de Rivoli eut l’honneur d’être la première cliente ; la facture N°1 datait du 27 avril 1925. Elle était émue en caressant la feuille à l’écriture penchée, appliquée de Céline. Une date aussi ancienne, ça ne pouvait être qu’elle. Elle les remit dans leurs boîtes. C’est dans le troisième carton qu’elle tomba sur des papiers concernant sa mère ; des carnets scolaires, des dessins d’enfant, quelques jouets et une poupée de chiffons. Son cœur se mit à battre plus fort mais pour l’instant elle écarta ce carton remettant à plus tard son exploration. Dans le carton suivant, deux albums de photos pratiquement vides et surtout beaucoup de photos en vrac, presque toutes lui étaient inconnues. Combien de fois sa grand-mère lui avait dit, ---lorsque j’aurai trié et classé mes photos je te raconterai leurs histoires. Aujourd’hui Christine regrettait de s’y être si peut intéresser. Sa grand-mère lui avait toujours donné l’impression qu’en dehors de sa mère et son mari, elle était sans passé. Une vieille enveloppe de papier kraft sans inscription qui paraissait vide.

À l’intérieur, une coupure de journal jaunie par le temps, d’un journal de Bordeaux, datée du 30 août 1944.

Mort d’un bourreau, traître à la France

Hier, tôt le matin, dans une salle de l’école de la place des Capucins transformées en tribunal, des hommes du FFI ont jugé une dizaine de collaborateurs, parmi lesquels Julien Langier arrêté la veille dans une villa de la banlieue de Bordeaux. Le jugement fut rapidement rendu : la mort. Prévenue par le curé de la paroisse St Michel, sa sœur, Arlette Nimier, résistante de la première heure, intervint auprès du haut commandement de la région pour surseoir à l’exécution de la sentence. À l’unanimité le sursis fut refusé par les membres du tribunal. Langier avait fait beaucoup trop de mal dans tout le sud ouest. Dans la soirée, avec ses neuf compagnons, Langier, hagard, fut traîné vers son lieu d'exécution sous les horions et les cris de la foule en colère et fut passé par les armes.

Le corps fut rendu à sa famille.

Le cœur glacé parce qu’elle venait d’apprendre, Christine resta d’abord sans bouger, son corps faiblissait, ses jambes ne la portaient plus, elle s’assit, les yeux fixés sur la coupure de presse : faire-part annonçant la mort de son grand-oncle. Que c’était-il passé entre le moment où son arrière-grand-père se bat héroïquement pour la France et que son fils meurt en traître sous les balles d’un peloton d'exécution ? Combien d’hommes furent exécutés à la libération de la France, après un jugement sommaire ? Plusieurs milliers probablement. Parfois innocents, d’autres pas. Il n’y avait aucun doute, son grand-oncle méritait son sort, mais quand même cette “justice” locale et vengeresse lui donna le frisson. Elle soupira ; l’histoire de France est bien compliquée pensa-t-elle. Elle se souvenait du film : Le Chagrin et la pitié de Marcel Ophuls. Le comportement des Français sous l’occupation allemande avait parfois été méprisable, mais après, en 1944, lorsque le vent avait tourné, les dénoncés devenaient dénonciateurs. De nouvelles vengeances personnelles, parfois sordides, condamnèrent des hommes à mort. Elle se souvenait du regard jouisseur des hommes, le persiflage mauvais des femmes, assistant sur la place des villages de France à la sentence de ces malheureuses condamnées à avoir la tête rasée pour relations intimes avec l’occupant.

Christine n’avait pas vu le temps passer. 7heures30, le soleil était levé. La déprime lui tomba dessus, sans qu’elle puisse y changer quoi que ce soit. Elle pensa à Frédéric, aurait-elle le culot...ou la lâcheté de lui téléphoner. Son humour lui aurait remis les idées en place. En fouillant dans un placard de la cuisine, elle trouva du whisky. Il devait être bon avec un an d’âge de plus. Elle vida le fond de bouteille dans un verre et s’installa sur son lit. L’humidité était vraiment éprouvante. Elle regarda son verre,--- je ne vais quand même pas boire de l’alcool à cette heure-ci. Elle le posa sur sa table de nuit. Au loin le tonnerre grondait. Avant de s’endormir, elle eut le temps de penser que l’orage allait amener de la fraîcheur. Elle se réveilla péniblement, en sueur. Elle se dirigea vers la salle de bain et se passa un peu d’eau sur le visage. Son réveil indiquait 6 heures ; six heures de quoi ? du soir, du matin ? de quel jour ? Il lui fallut un moment pour reprendre ses idées et s’apercevoir qu’elle avait faim. Elle n’avait pas envie de rester seule et décida d’aller dîner dans un restaurant du quartier. Après le passage d’une courte précipitation la température n’avait pas bougé d’un iota. Elle prit une douche, enfila une jupe légère et un T-shirt et se dirigea vers le Forum des Halles, en cette période de l’année une véritable tour de Babel. Christine se mêla à la foule des promeneurs et réussit à trouver une place à une terrasse. Après plusieurs essais, elle finit par capter le garçon et lui commanda une salade niçoise et un Coca Cola.

Christine évita soigneusement le living ; elle n’avait pas encore digéré la tragédie de Julien. Elle passait toutes ses journées dehors, allait au cinéma, mangeait midi et soir au restaurant. Sa solitude l’accablait. Elle ne donnait aucune attention aux hommes intrigués, qui voyaient une proie facile dans cette jeune et jolie femme seule à Paris au mois d’août. Une seule fois elle faillit entrer dans le jeu. Et puis non ! elle abandonna. Elle ne se sentait pas d’humeur à entamer une discussion, de toute façon forcément oiseuse en sachant que l’homme n’avait qu’une seule idée en tête.

De retour chez elle, Christine téléphona lâchement à Frédéric. Une voix d’hôtesse de l’air lui annonça qu’il n’y avait pas d’abonné au numéro demandé. Sans autres buts véritables, elle reprit le tri des cartons. Christine évita la boite contenant les papiers de sa mère et jeta un coup d’œil sur les photos. La plupart étaient en noir et blanc et quelques-unes très anciennes, en sépia. Certaines la représentaient au bord de la mer ; elle devait avoir 4 ou 5 ans. Elle ne se souvenait pas très bien de ses vacances d’enfant. Christine retourna l’une d’elle. Au dos quelqu’un avait écrit au crayon : Cabourg 1963. Sur une autre enveloppe : Beauvais. Elle vida son contenu ; que des vieilles photos. L’une d’elle représentant un couple devant la devanture d’une quincaillerie lui permit d’identifier avec certitude M. et Mme Langier, les parents adoptifs de son arrière-grand-père. Elle reprit la photo de mariage qu’elle avait découverte avec les lettres de Céline et d’Adrien. Christine les situa facilement et pouvait donc en déduire qui étaient les parents de Céline. Parfois au dos une date ; avril 1913...janvier 1911... Sur la plus ancienne, forma carte postale, datée de 1902, une quarantaine de garçons alignés par taille et par rangs de dix, couvés par le regard bienveillant d’un homme âgé d’une cinquantaine d’années le visage couvert d’une barbe imposante. Une classe...une école...Quelle classe ? quelle école ? Probablement l’orphelinat où Adrien passa son enfance. Elle n’eut pas besoin de scruter longtemps la photo de mariage pour découvrir Karl Marx ;  il dépassait les invités d’une bonne tête.  À ses côtés un petit bonhomme les cheveux ramenés sur sa calvitie triturait sa barbichette en pointe. Elle poussa un soupir. Combien de ses enfants sont restés en vie après la grande Guerre ?  Peu à peu, la photo de mariage de Céline et Adrien lui devenait familière. Le bonheur se lisait sur chaque visage. Aucun des participants, ne pouvait imaginer une seconde, qu’il  allait jouer un rôle dramatique dans un des plus cruelles tragédies de la France. Le grand barbu, celui qui ressemblait à Karl Marx, semblait comprendre le drame qui se jouait. C’est avec une certaine tristesse dans son sourire qu’il contemplait les jeunes mariés. Elle se promit d’aller un jour à Beauvais. Elle allait fermé le carton, mais son regard fut attiré par deux journaux qu’elle n’avait pas remarqué de primes abords. Deux « Petit Parisien » datés du 19 mars et du 23 mars 1962. Elle les posa sur le bureau. Christine regardait la dernière boîte, celui qui contenant les affaires personnelles de sa mère. Elle était persuadée qu’il renfermait des informations qu’elle n’avait pas envie de connaître. Mais le sort allait la prendre par surprise. Sans méfiance, Christine s’empara du journal le plus ancien. Que pouvait-il y avoir d’intéressant ? Elle survola les pages de la première à la dernière. En gros titre, les accords d’Evian, fin de la guerre d’Algérie. Pour le reste, les problèmes naturels de la France. Grèves chez Renault... des menaces de grève dans les transports publics. Elle était sur le point de replier le journal lorsqu’elle eut l’idée de regarder à la rubrique des “ Faits Divers “ 

Un couple de marginaux arrêtés dans le bidonville de Nanterre pour tentative d’assassinat sur une vieille dame habitant un pavillon proche. Elle fut sauvée par des voisins, qui attirés par ses cris appelèrent la police.

Un père de 22 ans, condamné à 20 ans de réclusion par les Assises de Paris pour avoir en état d’ivresse, étrangler sa femme. Pour sa défense, il a dit qu’il ne se souvenait de rien.

Une jeune femme d’environ 20 ans, sans papiers, assassinée, égorgée, a été repêchée dans le canal St Martin. Toute personne pouvant signaler la disparition d’une proche, est priée de prévenir le commissariat de son quartier. Signalement : Cheveux châtain clair, Yeux bleu, taille 1,68 mètre.

Un animateur de colonie de vacances, Victor Palanque jugé pour le viol d’une jeune handicapé mental, a été condamné à 28 ans de réclusion criminelle par la cours d’assises de Versailles.

Elle parcouru le journal jusqu’à la dernière page, mais ne trouva rien de remarquable.

À la une du journal du 23 mars ; toujours l’Algérie...toujours les grèves. C’est à la deuxième page que son regard capta l’article.

La jeune femme retrouvée assassinée dans le canal St Martin a été identifiée par sa mère. Il s’agit de Monique Nimier, âgée de 20 ans. Madame Nimier était sans nouvelles de sa fille depuis qu’elle lui avait confié, 3 ans auparavant, son bébé d’un mois. Monique Nimier était une jeune fille perturbée. Elle fuguait depuis l’âge de 15 ans. La police pense qu’il s’agit d’un crime crapuleux. Elle n’a aucune piste. 

Christine eut un véritable choc, le ciel lui tombait sur la tête et failli s’évanouir en apprenant aussi brutalement l’histoire de sa naissance. Elle était certaine que sa grand-mère l’avait piégé en plaçant ces journaux au milieu de photos anodines. Accrochée sur la même page par un trombone, une lettre. Elle reconnut l’écriture d’Arlette.

Ma petite Christine

Voilà, maintenant tu connais la vérité, tu vas certainement m’en vouloir de ne pas t’avoir parlé de ta mère, plus tôt. Comment aurais-je pu ? comment aurais-je pu parler d’événements aussi tristes à une petite fille. Peu à peu tes questions, au début, insistantes, s’espacèrent.  Puis ton silence et ma lâcheté en on fait un sujet tabou.. C’est pour les mêmes raisons que je n’ai jamais voulu te parler de Julien, ton grand-oncle collaborateur des nazis, exécuté à la libération. D’aussi loin que je remonte dans le temps, je n’avais que de sombres drames à te raconter sur ta famille. J’ai fait de mon mieux pour te donner les atouts pour rompre avec cette fatalité. L’avenir te dira si j’y suis arrivé. Comme beaucoup de parents, j’ai été aveugle. Ta mère était une bonne petite fille. A âge de 14 ans des mauvaises rencontres la détournèrent de l’école. Toujours par lâcheté j’ai fermé les yeux et je me suis dit ; ses fugues sont passagères... j’y ai cru... j’ai espéré.  Et puis, voilà qu’un soir, après une disparition de plusieurs mois elle est arrivée avec toi emmitouflée dans une couverture. Monique t’a déposée sur la table de la cuisine en me disant que je serai probablement une meilleure mère qu’elle même.  Avant de partir Monique m’a demandée de l’argent ; je lui ai donné tout ce que j’avais à la maison. Elle m’a embrassée et a disparu, sans un regard pour le bébé emmailloté qui pleurait sur la table. Elle avait 18 ans et je ne devais plus jamais la voir vivante. Oui, je sais ! j’aurais pu la faire rechercher par la police, mais je me suis toujours dit —À quoi bon ! —Elle m’en aurait voulu et cela n’aurait rien changé. J’ai toujours espéré qu’un jour, assagie, elle sonne à notre porte. J’ai encore osé rêver que sans le drame qui l’a tué,  elle l’aurait fait. J’espère que tu comprendras que je n’ai pas voulu te perturber avec tous ces malheurs. Aujourd’hui tu es l’héritière de ce douloureux passé. J’espère que tu vas rompre avec cette malédiction et te construire une vie heureuse.

Ta grand-mère.

Christine resta un moment sans bouger. Le dernier carton n’était pas dangereux ; l’enfance de sa mère. En vrac, sur le tapis des cahiers d’écolière, des dessins d’enfants signés d’une écriture enfantine et appliquée ; “Monique ”,  des bulletins d’école, une boîte de crayons de couleur, dont le bout avait été mâchouillé. On y voyait très nettement l’empreinte de petites dents. Elle imagina sa mère, crayonnant des dessins qui ne semblaient naïfs que pour les autres, puis jaugeant la qualité de l’œuvre le crayon dans la bouche. Le rose des joues, le rouge des lèvres fortement accentué avec un pastel par une petite maquilleuse en herbe sur sa poupée en chiffon, les yeux grands ouverts qui semblait lui dire, “moi je l’ai connu, moi j’ai été sa petite fille. Une émotion douloureuse lui serrait la poitrine. Elle ne pouvait s’empêcher de superposer deux images ; une petite fille innocente qui dessine avec ses crayons de couleur et une jeune femme assassinée et jetée dans le canal St Martin. Christine réalisa brusquement qu’elle ne savait pas à quoi ressemblait sa mère. Probablement que sa grand-mère avait détruit toutes les photos de Monique. Elle aurait voulu pleurer, mais ses yeux étaient secs.

Christine avait la sensation étrange d’un dédoublement. L’une, douloureuse devant ces reliques du passé. L’autre encrée dans le présent entendait une sonnerie lointaine et persistance qui lui rappelait qu’elle était abonnée au téléphone. La première était prostrée, la deuxième se demandait qui pouvait bien appeler. Personne ne savait qu’elle était là. Sans l’insistance de ce carillon de plus en plus strident, obsédant, probablement une erreur, elle n’aurait pas décroché.

À l’autre bout de la ligne.

--- Allô ! allô ! Christine ? Je ne vous dérange pas, c’est Samuel.

Samuel ? qui était Samuel ?

--- J’ai l’impression que je vous dérange. Je vous appellerai un autre jour. Pendant qu’il parlait, elle avait mis un visage sur “ Samuel “ Cette espèce de prétentieux qui donnait toujours l’impression de tout savoir.

---Non...non...vous ne me dérangez pas.

--- Comme je venais à Paris, j’ai demandé votre téléphone à Cathy...ça ne vous contrarie pas ?

Christine était encore bouleversée, mais ses deux moi étaient à nouveau réuni. Elle essaya de prendre une voix aussi neutre que possible.

--- Non... ça ne me gêne pas. Que faites-vous à Paris ?

--- J’avais certaines affaires à régler et j’ai pris un peu d’avance sur ma mère. Elle doit me rejoindre dans une semaine. J’ai pensé que nous pourrions prendre un verre ensemble. Qu’en pensez-vous ?

Le silence.

--- Je vous prends au dépourvu...une autre fois peut-être.

---Non...non, Oui... si vous voulez...

---Oui pour le verre ou oui pour une autre fois.

---OK pour le verre.

---Demain ça vous va ?

--- Demain ?... c’est quoi demain ? où ça ?

--- Demain c’est samedi, je suis descendu à l’hôtel de la Trémoille. Nous pouvons nous retrouver sur les Champs Élysée... Au Fouquets... si ça vous va...vers 18 heures ? Ou alors je peux me rapprocher de chez vous.

--- Non...non, d’accord, demain 18 heures au Fouquets.

Christine n’avait pas gardé un bon souvenir de Samuel et en d’autres circonstances, elle aurait trouvé un prétexte pour refuser ce rendez-vous. Cet appel inattendu venait à point nommé pour la sortir de son accablement. Elle se sentait comme une naufragée sur une île déserte et au loin, une fumé. Égoïstement elle pensait qu’une fumée comme Samuel était mieux que pas de fumé du tout. Christine ramassa les témoignages, les carnets d’école, les dessins, les journaux et les jeta en vrac et indifféremment dans n’importe quel carton et les scotcha. Comme le disait sa grand-mère dans sa lettre, elle devait apprendre à gérer le mystère de la courte vie de sa mère. Elle ne saura jamais la vérité sur sa mort. Au fond, cela avait-il beaucoup d’importance ? Le drame suffisait à lui-même. À croire que Monique Nimier n’était venue sur terre que pour lui donner naissance avant de disparaître.

Samuel, à la terrasse du Fouquets, avec un bon quart d’heure d’avance, attendait Christine devant un Perrier. À 6 heures pétantes il la vit tourner l’avenue Georges V et se diriger vers lui. Son cœur se mit à battre plus vite. Il simula son trouble, se leva pour l’accueillir et lui présenter un siège.

--- Votre appel m’a surpris. Comment se fait-il que vous soyez à Paris ?

Samuel ne répondit pas immédiatement, il aurait bien aimé savoir pourquoi elle avait accepté de venir aussi facilement. Mentalement Samuel s'était préparé à une guerre d’usure. Il s’attendait à un refus et contre toute attente elle était là. Il était persuadé qu’elle avait quelqu’un dans sa vie. Hier soir, au téléphone, sa voix était hésitante et aujourd’hui il lui semblait qu’il y avait une gêne entre eux. Il l’avait dérangé, c’était certain.

--- J’ai bien compris à votre voix que je vous dérangeais. Avec le plus de désinvolture possible, --- Peut-être n’étiez-vous pas seule ?

Christine ne répondit pas et pour ne pas laisser s’installer un silence, Samuel ajouta,---Ne faites aucun reproche à Cathy pour m’avoir donné votre numéro de téléphone. J’ai dû insister.

--- Je ne sais pas encore... non bien sûr que je ne vais pas la blâmer. Je plaisante. C’est la première fois qu’il voyait un sourire sur ses lèvres.  Cela faisait presque un an et pourtant il n’avait pas oublié son visage, ses yeux bleu qui reflétaient une certaine mélancolie, ni ses cheveux blonds coiffés à l’européenne. Pourquoi à l’européenne ? Il ne savait pas trop. Son élégance discrète ? Son comportement réservé, loin de l’exubérance et la loquacité des jeunes femmes américaines ? Italienne avait-il pensé à leur première rencontre. Il avait appris par Cathy qu’elle était Française.---J’étais pas tombé loin avait-il pensé.

Non, malgré deux premières rencontres désastreuses, un an plus tard Christine était toujours scotchée dans ses neurones. Pourquoi était-elle venue au rendez-vous ? Un refus au téléphone aurait eu le mérite d’être clair. maintenant il ne savait pas. De son côté, Christine ne savait pas très bien quelle attitude prendre. À New York ce n’avait pas été l’entente cordiale et l’attitude de Cathy n’avait pas été très clair. Elle avait semblé la pousser dans les bras de Samuel. Ce comportement l’avait hérissé et dressé contre lui. Après tout, peut-être s’était-elle trompée ? Leur rencontre à Paris était certainement fortuite. Elle ne se doutait pas une seconde que Samuel était à Paris, uniquement pour la voir.

Dans sa façon de lui parler en termes élogieux de Christine, sa mère avait tout de suite compris que son fils était amoureux et que ce n’était pas partagé. Elle lui avait conseillé de venir un peu plus tôt à Paris. --- Je n’aime pas te voir malheureux. Au lieu de rêver à une chimère, essaye de la joindre, tu sauras au moins ce qui est possible ou pas.

--- Probablement, rien n’est possible...nous avons un passif probablement difficile à surmonter. --- Tu ne m’as pas habitué à te voir aussi négatif. Va à Paris. Elle fréquente peut-être un garçon... fiancée...et même mariée. Au moins tu en auras le cœur net

Le garçon se dirigea vers leur table.

---Que voulez - vous boire ?

Christine chercha l’inspiration, mais finit par copier Samuel.

--- Un Perrier avec une rondelle de citron.

Le garçon s’éloigna.

Samuel n’avait pas pu s’empêcher de regarder sa main gauche ; pas d’alliance. Il sourit intérieurement et pensa à sa mère.

D’un ton qu’il espérait enjoué. --- Alors que faites-vous de vos journées ? Vous devez être contente d’être de retour chez vous ?

--- Oui, bien sûr. Pour le moment je classe surtout des papiers de famille. Elle ajouta après un silence,---Hier soir lorsque vous m’avez téléphoné de sombres révélations m’avais bouleversée. Ma voix a dû vous sembler bizarre.

Aussi tristes qu’étaient ces révélations, Samuel était soulagé de savoir qu’il s’agissait de tout autre chose qu’une histoire sentimentale. Voyant la une brèche pour entrer dans l’intimité de Christine il murmura d’une voix douce, --- Vous voulez m’en parler ?

--- Non, c’est de l’histoire ancienne, je préfère oublier.

Leur conversation avait évolué en bavardage sur tout et sur rien. Enfin ! c’est surtout Christine qui parlait ; de Paris, de cinéma, de théâtre, d’expos et du temps... qu’elle préférait la pluie que cette canicule. Samuel l’avait laissé parler.

--- À propos d’expo, vous avez vu la rétrospective Magritte au Grand Palais ?

Comprenant le sens de sa question, elle se surprit à dire non.

--- J’ai l’intention d’y aller demain. Si vous n’avez rien de mieux à faire, nous pouvons y aller ensemble.

--- D’accord pour demain, je n’ai rien de spécial à faire.

---On pourrait peut-être déjeuner ensemble avant l’expo ? Zut, j’ai encore gaffé, pensa-t-il. À sa grande surprise, avec un large sourire sur son joli visage, Christine fixa le rendez-vous au Palais Royal,---à midi 30, ça vous va ? je connais une brasserie ou la cuisine est restée traditionnelle.

C’était oui, oui à tout. C’est trop beau pensa Samuel.

«Rappeler votre mère». C’est le message que lui remis le concierge en donnant la clé de sa chambre.

6 heures de décalage avec New York. Samedi, début de l’après midi, elle devait être chez elle. La ligne était occupée.

En repensant à ces deux heures passées au Fouquet’s, Samuel était satisfait de ce premier contact parisien avec Christine. 20% amicales, 80% d’indifférence polie soit 100% d’une rencontre anodine et qui ne s’était pas soldée par une dispute ; un réel progrès.

Il réussi à joindre sa mère. --- Allô, maman !

--- J’étais sûr que c’était toi. J’ai une bonne nouvelle à t’annoncer. Je viens d’avoir ton père, il arrive dans deux jours à New York avec Sarah. Nous serons à Paris mardi  8 août. Je te donnerai l’heure de notre vol dans 2 ou 3 jours. Il faut que tu réserves une chambre de plus pour ta sœur.

--- D’accord. Ca c’est une bonne nouvelle. C’est rare que la famille soit réunie. Je me demande comment tu as pu convaincre papa de quitter son laboratoire.

---C’est bien simple. Je lui ai dit que s’il ne venait pas, je ne rentrerai pas en Israël. Il a rigolé.

---Méfie -toi, il est trop sûr de lui. Il a dû te répondre par une de ces plaisanteries habituelles.

--- Exactement, il m’a dit que si je tentais quoi que ce soit pour le quitter, il divorcerait. Bref ! il m’a promis de venir si Sarah venait avec lui. Et toi comment vas-tu ?

--- Pas trop mal, j’ai pris un verre avec Christine et nous déjeunons ensemble demain.

---Les hommes amoureux ne sont pas très malins. Ne t’emballe pas. Pour s’aimer il faut être deux. N’oublie pas de réserver la chambre de ta sœur.

--- Ne t’en fais pas, je m’en occupe tout de suite et je ne m’emballe pas, bien au contraire, courtoisie, tact et gentillesse, rien que du savoir-vivre ; ce n’est pas une ruse, je suis sincère. Et puis, vous nous avez tant de fois raconté à Sarah et à moi votre rencontre, que si j’ai bonne mémoire papa n’a pas attendu un encouragement de ta part.

---Tu n’en sait rien, tu n’étais pas là.

---Ca c’est malin.

---D’après ce que tu m’as raconté, sur Christine, pour une fois ne prends pas exemple sur ton père. Elle se recroquevillerait dans sa coquille et alors là tu pourras lui dire adieu et je ne voudrais pas te voir souffrir.

---Tu ne sais rien du désespoir amoureux. J’envie votre bonheur à papa et à toi. J’ai rencontré Christine deux fois ; vraiment pas de bons souvenirs, et par ma faute. Je veux que Christine me voit autrement qu’elle ne m’a vu à New York. Il doit quand même y avoir quelque chose de bien en moi. 

--- A part te prendre pour un don Juan, oui, le reste est bien. Ca doit vraiment être sérieux, en d’autres temps tu aurais dit “ une de perdue dix de retrouver. Et puis zut ! Je ne peux pas te donner des conseils, ça ne dépend que de toi. Ah ! oui autre chose, n’oublie pas d’appeler Amélia. Elle n’est plus toute jeune et s’inquiète beaucoup de nous savoir au quatre coins de la planète. Elle va se retrouver seule à Jérusalem.

Il promit de l’appeler. Samuel s’allongea sur le lit, les mains derrière la tête. Ses parents, Christine, lui. Son passé, celui de sa famille, une succession d’images se succédaient. Il était certain que depuis un an Samuel pensait plus à Christine qu’a autre chose. Il soupira. Le cerveau est une drôle de chose pensa-t-il. Il fermait les yeux, et par la pensée, se projetait loin dans l’espace jusqu’à ne plus voir qu’une petite bille bleue marbrée de blanc. Vu sous cet angle les milliards d’habitants de la terre disparaissaient et sa propre existence...sa petite vie...programmée par le hasard, résultat d’une longue suite de manipulation génétique hasardeuse n’avait plus beaucoup d’importance. Son père né à Bruxelles, sa mère née en Allemagne réunis sur l’autel d’un holocauste de six millions de juifs sur une petite planète, ni trop grosse, ni trop petite, ni trop loin ou trop près de sa source d’énergie ; le soleil, à la périphérie d’un amas d’étoiles entraîné dans un univers composé de milliards de galaxies, qui s’auto-détruisent, s’annihilent dans des trous noirs. Qui a permis l'émergence de ce cloaque ? un dieu omnipotent ? Un dieu farceur ? Un Dieu malveillant ?  Un Dieu qui n’en a rien à faire ?Certains, pensent que tout ça à un sens. Que nous sommes trop beaux, trop intelligents pour ne pas être le centre de l’univers. Admettre que nous grouillions sur un petit machin tournant autour d’un petit truc, même pas au milieu mais au bord d’un grand bazar n'est pas chose facile. Nous évoluons à l’intérieur de quelque chose de trop vaste, d’incompréhensible, dont le sens nous échappe pour la bonne raison que ça n’a pas de sens. Penser que la fatalité et le hasard, qu’une simple conjoncture cosmique, provoquant en cascade des phénomènes chimiques pour arriver à l'émergence de l’homme est impensable. Nous pouvons tout juste donner désespérément un sens mystique à ce qui nous entoure pour ne pas nous sentir écrasé par l’immensité du champ d’application de notre manipulateur. Toutes les expériences son possible à notre alchimiste dans son fantastique laboratoire : des planètes à profusion, l’éternité et l’espace infini et personne pour critiquer ses erreurs. Si demain il considère que l’homme est une hérésie, un cul-de-sac sans intérêt, il prendra une autre direction et le laissera tomber comme une vieille paire de chaussettes ou alors lui envoyer un virus mortel ou provoquer une supernova qui engloutira notre galaxie, ou même nous rendre fous au point de nous entre-tuer. Et si c’était la solution que ce chimiste amateur avait choisie ? Si nos guerres perpétuelles depuis l’aube de l’humanité ne sont-elle que le prélude au grand badaboum final. Nous n’avons de l’intérêt que pour nous-même et ce que nous faisons entre notre naissance et notre mort n’intéresse pas notre petit touche à tout. Dans tout ce fatras, dans son petit bout de temps et d’espace, une seule pensée occupait à plein-temps ses synapses et ses neurones, la seule chose qu’il avait en tête ; c’était Christine. Il fut interrompu dans ses réflexions par la sonnerie du téléphone. Il décrocha. Une voix féminine, --- allô ! Jean Pierre ?

--- Non, ce n’est pas Jean-Pierre.

---C’est drôle vous avez la même voix que Jean-Pierre.

En d’autres temps, Samuel aurait été amusé et aurait tenté d’engager la conversation. Il dit simplement, ---- pourtant ce n’est pas lui, bonsoir. Il raccrocha. Samuel oublia ses élucubrations mystico-scientifiques et pseudo-philosophiques. Il prit une douche, se coucha et s’endormit en regardant la télévision. Il rêva de Christine.

A suivre...