Sa chatte était si vieille que pendaient ses tétons.

L'Amérique investissait son président, la France perdait son Bacri. Même si le vent l'emporterait, le petit vélo rouge couché contre la haie de laurier sauce ne bougeait plus.

"Il aurait été plus facile de greffer un bracelet-montre à 20 000 dollars sur le poignet de Cary Grant que de faire entrer un yorkshire dans une bouteille de Javel" avait-il dit.

"Quand t'es plus protégé par la loi, c'est bien la nature qui prend le relais ?" avait-elle ajouté.

Ses pieds étaient si beaux que bandait sa queue. C'était sa manie de les mettre l'un sur l'autre sur la méridienne qui le mettait dans cet état. Un train à grande vitesse n'aurait pu détourner son regard du rail, tant sa mollesse et sa position invitaient au voyage, pas son confort ni son allure. Elle sortait des puces, défoncée et avachie.

"Putain, t'as vu mes nichons ?"

"Quoi tes nichons ?"

"Sont tous pointus !"

"Ben ouais ! C'est la nature !"

...