Sang sous silence

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Béante est sa plaie, sous sa solitude, crevasse elle est redevenue, l'espace où un temps n'a jamais su le faire exister.

Saigner est sa vie, sous sa plénitude la faille est restée béante, y coule encore trop d'encore, ses sorts.

Personne n'est sa personne ; crevé, son aspect remet sous silence, ses cris, un temps, devenus paroles.

L'écrit et l'être, les lettres suppriment ses vocales cordes, sa plume est celle d'un oiseau, elle retrouve toujours son nid, l'endroit d'où s'envolent les mots et même les maux.

Son encre est la vie, sa transparence est son unique couche.

                                                       TENDRESSE

                                                                    Dimir-na