Sens dessus desoûl

Le poète s'assied sur sa prose

Un verre de rosée à la main.

Le regard dans l'air, il marque une pause

Dans le vin qui coule de bon matin.

Imbibée - inhérence de passion !

Cette feuille, lit de sa raison

Suspendue par le fil du temps,

Que l'araignée égarée

Est venue retrouver.

(Le rouge est la couleur du penchant)