Songe.

Songe.

Songe lointain d'une absence silencieuse, morte et peut-être oubliée; songe incertain, fatigué, abimé par les folles ambitieuses journées de nos peines sans lendemain...

Nos souvenirs anciens se noient dans les désirs solitaires des capricieuses saisons aux esprits égarés dans l'orage sombre des hivers soupirs, et soupire en nous une larme mémoire pervertie.

Songe lointain de nos berceuses mécaniques, abattoirs de tendres consciences éprouvées dans la brume statistique d'un mensonge idéal dont l'homme trafique, homme sans nom, sans aile qui d'une eau glisse sur une terre sans bruit et calme d'une fureur en germe...