Sucrerie de salpêtre

Sans fin le ciel poivré d'un flot de laine blanche

Presse son pas d'enfant vers l'horizon frileux

Que le vent de la mer sous ses doigts frauduleux

Étire de la plage aux griffes d'une branche.

Le cri des goélands en habit du dimanche

Perce l'outre d'un temps au pouvoir scandaleux

Et vide de leurs becs sur l'océan houleux

Des rayons de soleil comme un bout d'avalanche.

Puis des mouchoirs de toile à la couleur d'argent

Saluent à leurs flambeaux un curieux sergent

Penché sur le radeau d'une vague en voyage.

Mais pour coudre un fil d'or autour d'un gros musoir

Il faudra plus d'un mot et d'une grande cage

Où fourrer une étoile et son vieil arrosoir.

Francis Etienne Sicard Lundquist @2015