T'es pas une princesse.

Hey, ma puce,

T'es pas une princesse, je sais que c'est un choc mais c'est aussi tant mieux.

Tu ne feras jamais la une des tabloïds gluants parce que tu n'épouses pas le bon, ne seras jamais poursuivie par une nuée de journaleux vampiriques qui aspirent la vie des autres de leurs téléobjectifs de merde avec une avidité qu'envient les charognards. Jamais tes larmes floues ne seront bues à travers le mauvais papier par les millions de cons qui n'ont que ça à foutre. Jamais tu ne seras soumise à l'opinion du peuple, jamais tu ne seras dépendante de leur avis sur toi. Ton mariage ne sera pas regardé par le monde entier, et ça, c'est si tu te maries.

Tu ne seras jamais réveillée de ton coma par le baiser nécrophile d'un bellâtre gominé. Jamais tu ne participeras au travail communautaire d'une mine exploitant des défavorisés du vertical, jamais tu ne perdras une chaussure sur les traîtresses marches d'un ostentatoire palais. Tu ne transformeras pas un monstre en prince et un chandelier en majordome. Aucune souris ne tissera ta robe, aucun rouet n'agressera tes doigts, et si je peux y faire quelque chose je m'assurerai que jamais tu ne passes ton siècle à attendre celui qui terrassera le dragon.

Alors je sais, ma puce, je sais que du haut de tes trois pommes so far so good, les princesses sont très très jolies parce qu'elles portent des robes roses à paillettes qui tournent, autant dire le top du hi-tech de la robe en ce qui te concerne, je sais. Je sais aussi que ça te briserait le coeur si jamais il me venait la mauvaise idée d'insister quand tu me dis avec un sérieux papal "Nan, chuis une princesse", alors que je te traite de crapule maléfique.

Je peux parler ta langue, si tu veux, et te dire que moi j'ai pas envie que tu sois une princesse parce que c'est pas si joli que ça, en vrai, pas si rose et pas si brillant, et que si je ne veux pas que tu en sois une, tu peux peut-être devenir ce que dans ma tête tu es déjà :

Une bulle.

C'est pas joli une bulle: c'est beau, et c'est beaucoup mieux qu'une quelconque héritière de sang bleu. D'abord c'est pas que rose, c'est arc-en-ciel, ça change de couleur avec la lumière, c'est toutes les nuances que tu veux que ça soit. Et puis c'est comme toi, une bulle, ça vole partout, ça va où ça veut, c'est suffisamment léger pour, comme toi, être porté par le vent.

Ça reflète le monde, les bulles, et moi j'aime bien voir le monde dans tes yeux, il est vachement plus joli que dans les miens.

S'il te plaît, ma puce, sois une bulle.

Ces mots ce n'est rien, c'est moi ce n'est rien, parce que je ne suis pas celle par laquelle tu deviendras, je ne suis pas celle responsable de toi, je ne suis pas celle qui console des cauchemars et des genoux qui saignent, certes.

Mais je t'aime quand même.

Bullons.