Travels

On a roulé des kilomètres durant,

Soupiré à la vue du chemin avalé

Et de ce qu'il nous reste encore à faire.

Le ciel se charge de teintes grisâtres.

Nos jambes sont faibles et fatiguées.

Devant nous, l'horizon se dresse.

Cette ligne reculant au point sans fin.

Le vent nous pousse vers les abîmes,

Sans discontinuer, il nous veut morts.

Peut-être l' avons-nous merité.

Peut-être étions-nous trop naîfs.

Ces pas qui étaient nos dernières traces,

Sur une terre vieille de vies coupables.

Plus jamais il n'y aura d'âmes innocentes.

Vers le ravin, notre destinée nous voit,

Vers le ravin où le vent nous guette.