Tromsø

Dans la plaine sacrée de l'antre de la terre, ils revenaient tous se disputer les miettes de leur petite fierté. Je les avais observé depuis mon premier hiver ici, chacun s'efforçant de ne laisser au feu que les braises pour pouvoir venir les rechercher un soir de mélancolie.

Ils s'en allaient ensuite l'air satisfait, chacun revêtant son manteau d'énigmatique afin de poursuivre sagement sa route vers la prochaine station.

Là-bas, la femme au berceau accueillait dès les premières heures de l'aube chacun des voyageurs en ne leur posant qu'une seule question : « jusqu'où marcherez-vous ? »