Un rien de ma muse

Quand à moi elle se refuse,
terminées, idées profuses,
sombres phrases je diffuse,
mon coeur, ferme l'écluse.

M'apportant ruse,
et mots qui fusent,
lorsqu'elle abuse
de sa pauvre buse.

Sans ma Muse,
rien ne m'amuse,
finie science infuse,
mes rimes s'usent.

Ni une méduse,
pas plus intruse,
ni même recluse
à Syracuse,

mes envies d'écrire, en elle sont incluses,
sa joie, sa malice, en moi elle transfuse,
sans elle, autant se couvrir de céruse,
que de divers poisons, on me perfuse...

Verbal Krysz.