Une clope écrasée dans de la poussière d'ange

C'est la peine courbée, l'écho des contours qui fait tourner les têtes,

L'incertaine silhouette portant à bout de bras,

Les contes interrompus, les histoires sous les draps,

Les regards et la fête,

Tu danses au gré des ombres et sous tes doigts les sorts,

Et comme à chaque fois que le désir commande,

La liqueur dans le crâne à la nuit tu demandes,

Ne serais-je qu'un corps ?

Tes lèvres m'interrogent et ton mal me mine,

À mes poumons ouverts je demande de se taire,

De garder sous scellé la douleur qu'on peut faire,

De ne pas dévoiler cette vallée d'épines,

Mais ce que disent mes yeux, tu vois, ça me dérange,

Quand ils parcourent tes hanches, tout au-dessus du vide,

Je me sens si petit, les joues encore humides,

Comme une clope écrasée dans de la poussière d'ange.