Une fleur.

Pour baiser?

Je me sens obligé de picoler assez pour zapper que la cinglée en face de moi n'est pas celle que j'aimerais oublier. Alors je bois, je bois. Je me noie dans des soupirs, les yeux fermés, en me disant que ça pourrait être pire. Pire que quoi au fait? Qu'est ce qui pourrait vraiment être pire que ton souvenir, toi, qui étais celle que j'appelais "mon amour", celle à qui je pensais quand je m'imaginais ma vie plus tard.

Maintenant, à chaque fois que j'essaie de me forcer à aimer tu me regardes, avec ton sourire, si beau, si joyeux, tellement ironique et dédaigneux. Tu me regardes moi et mes conquêtes, avec mépris, d'un air qui semble dire : 

"alors connard, t'es heureux maintenant? Brasser de l'air, baiser du vide? C'est maintenant que tu penses à moi?". Oui, parce qu'un homme, c'est con finalement.