Une habitation vivante, une énigme pour l'architecte

L'habitation est ce corps creux,
qui, à l'instar des coquilles,
se développe et s'agrandit
sans que l'on s'en aperçoive
de façon très consciente.
La nuit, les cloisons se déplient
pour correspondre au vide
qui se modèle sous le support des roches
lui servant de fondations.

Le matin, on a du mal à faire coïncider
son parcours avec celui de la veille,
car les escaliers ne sont pas à la même place,
les étages se sont inversés,
des pièces sont venues s'encastrer
ou sont en surplomb sur la falaise.

Des décalages sont inévitables,
des meubles sont hors d'atteinte,
sauf avec un échafaudage
ou des planches clouées
de façon à prolonger une mezzanine.

Les arrivées d'eau sont fantasques,
même si la tuyauterie suit, en souplesse.
On préférera pour cette raison, le puits dans la cave.
Mais, comme il fallait s'y attendre,
il n'est jamais à la même place,
d'autre part, il ouvre sur d'autres galeries souterraines
qui communiquent avec le fleuve.

De l'extérieur la maison
dont on trouve à l'occasion des photographies,
change d'aspect, varie selon les saisons,
s'élève ou se rabaisse, rétrécit à vue d'œil
ou s'enfonce dans ses soubassements.
Rien n'y est définitif.

Elle respire comme un corps vivant.
On ne sait même pas s'il lui prendra fantaisie
de s'allonger au gré des circonstances
comme un lézard, sur les roches voisines,
ou si la terrasse sera son tremplin
pour qu'elle s'établisse
au-dessus d'une base plus propice
à son développement.