Une trève

C'est au lendemain d'une fête, ou d'une guerre, je ne sais plus
et la veille ronfle encore à mes côtés, toutes aisselles dehors
aux sourires un peu crispés de nos squelettes blanchis
on voit qu'on s'est épuisés à jeter des bouteilles à la mer
la fumée qui monte du fond des orbites, en volutes compactes
ça fait des spectres délicats avec lesquels on converse
je crois peut-être avoir été le premier à tomber
et nos têtes sont pleines du bruit
qu'on a pu croire musique, la tête pleine de fumée
mais dis moi qu'est-ce que j'ai dit, dis-moi qu'est-ce que j'ai fait